Desangradas rondan en la tierra
especies que no cuajaron en los cielos
Somos el eslabón perdido de los ángeles
Su lado vulnerable
Su entelequia pedestre
El cielo es ese palo enjabonado
donde bajar vencidos
a cada intento soberbio de ser puros
Y el tiempo tiene abuela
porque alguna vez fue hombre
Si la dejan hablar dirá que no existimos
Que somos un error
en la urdimbre tejida por la desesperación
Genealogía de ser nada
Una fallita implume
O acaso el detonante de la náusea de Dios.
man, te acabo de descubrir hace media hora, y estoy leyéndote en lugar de estudiar para la prueba de literatura argentina dos (el problema reside en que el profesor no entiende que ésta es la literatura argentina.mentira, el problema es que eso me chupa un huevo)
ResponderEliminarGracias Maurisimus. La verdad es que mi poética, no pretende ser complaciente con los lectores. De manera que valoro muchísimo tus comentarios. Allá los poetas que se regalan estéticamente a la autoreferencial moda reinante.
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