Una, dos
Una, dos
(Me pasaría
horas
contándote
las tetas)
miércoles 18 de noviembre de 2009
FUMO
"el humo araña el corazón de la vida"
Fumo
10 cigarrillos diarios
fumo y humeo
por los cuatro costados.
Fumo con la voz,
hipnotizo mis cuerdas
vocales.
Prendo puchos de a dos
y no me cuido
de los hombres
en cuatro patas,
y de los garcas.
Prendo
un cigarrillo
me traspira la suerte
y me entrego
al humo
como a una gripe
como a ese hombre
al que le mordí el sexo
y me dijo…
Fumo,
10 cigarrillos locos,
giratorios,
que me ulceran
el invierno
Fumare
Vita
Est
Fumar es
El humo es
10 cigarrillos blancos es
El humo de 10 cigarrillos
es todo
el humo del mundo
es la mitad a la que llamamos todo
Fumo.
La luna se parte en redondo.
Las estrellas son ceniza
y la ceniza es.
Miro la luna con un solo ojo
tomo agua en ceniceros
toda el agua se prende fuego
como papel sin filtro.
El fuego es.
La colilla es.
Pero fumar con boquilla,
de ébano, no es.
El tabaco es.
Los encendedores son y no son.
Algunos son,
recargables.
Yo no soy.
Me quemo con tanta brasa.
Y fumo
como menotti,
el director.
Como lanata,
con chaleco inflable.
Como coucteau,
y sus opiáceos
dibujitos
espantando por turno
a las enfermeras
que no curaron.
Lo cuidaron monjitas censuradas,
momias voladas,
con vestidos tres cuarto.
Fumo, negro o blanco.
Fumo 43 por su filtro,
lo que es decir al verres.
Y me importa un pito
tener un bebé en el pecho,
o condimentar
el ambiente
o agarrarme
una gangrena.
Y me quemo,
soy polilla
que se mete en los faroles.
Pero cualquier cosa
es peor
porque 10 cigarrillos no son
una celda,
no son 10 muertos,
no son los 10 días que te fuiste
y no probaste mi boca,
no son las 10 veces que
no aprendí a decirte
no debo,
ni 10 camas de una plaza sola,
ni mi ventana sin flores.
Fumo
10 cigarrillos diarios
fumo y humeo
por los cuatro costados.
Fumo con la voz,
hipnotizo mis cuerdas
vocales.
Prendo puchos de a dos
y no me cuido
de los hombres
en cuatro patas,
y de los garcas.
Prendo
un cigarrillo
me traspira la suerte
y me entrego
al humo
como a una gripe
como a ese hombre
al que le mordí el sexo
y me dijo…
Fumo,
10 cigarrillos locos,
giratorios,
que me ulceran
el invierno
Fumare
Vita
Est
Fumar es
El humo es
10 cigarrillos blancos es
El humo de 10 cigarrillos
es todo
el humo del mundo
es la mitad a la que llamamos todo
Fumo.
La luna se parte en redondo.
Las estrellas son ceniza
y la ceniza es.
Miro la luna con un solo ojo
tomo agua en ceniceros
toda el agua se prende fuego
como papel sin filtro.
El fuego es.
La colilla es.
Pero fumar con boquilla,
de ébano, no es.
El tabaco es.
Los encendedores son y no son.
Algunos son,
recargables.
Yo no soy.
Me quemo con tanta brasa.
Y fumo
como menotti,
el director.
Como lanata,
con chaleco inflable.
Como coucteau,
y sus opiáceos
dibujitos
espantando por turno
a las enfermeras
que no curaron.
Lo cuidaron monjitas censuradas,
momias voladas,
con vestidos tres cuarto.
Fumo, negro o blanco.
Fumo 43 por su filtro,
lo que es decir al verres.
Y me importa un pito
tener un bebé en el pecho,
o condimentar
el ambiente
o agarrarme
una gangrena.
Y me quemo,
soy polilla
que se mete en los faroles.
Pero cualquier cosa
es peor
porque 10 cigarrillos no son
una celda,
no son 10 muertos,
no son los 10 días que te fuiste
y no probaste mi boca,
no son las 10 veces que
no aprendí a decirte
no debo,
ni 10 camas de una plaza sola,
ni mi ventana sin flores.
jueves 12 de noviembre de 2009
Lo bueno si breve...
*
Antes que finalice el 2009, la
O.B.B.
Orden de la Brillante Brevedad
inicia su ciclo itinerante de prédica de la
microficción
Lecturas en las voces de
Raúl Brasca
Laura Nicastro
Eugenio Mandrini
Juan Romagnoli
y
Martín Sancia
Microtópico literario + Carrusel de microficciones
Coordinan: Sandra Bianchi - Fabián Vique
Anfitrión: Carlos Dariel
Miercoles 18 de noviembre
19.30 hs
en La Mansarda
Marcos Sastre 38/44
Haedo
A 1 cuadra de la estación
(Rivadavia al 16200)
*
domingo 8 de noviembre de 2009
Sábado 14
ENCUENTRO LITERARIO
"EL LEJANO OESTE"
En A.A.C.E.
Rivadavia 793 (Esquina Piovano Norte)
a dos cuadras de la estación de Moreno
SÁBADO 14 DE NOVIEMBRE. 20:30 HS.
(entrada libre y gratuita)
Poetas Invitados:
Eugenio Mandrini
Horacio Pizzurno
Horacio Pizzurno
Coordinado por Ezequiel Wajncer
-micrófono abierto-
-micrófono abierto-
lunes 2 de noviembre de 2009
cosas que pasan
así como se trepa
se enrosca
la enamorada del muro en el jardín
así
despacio
me desprendo de este nudo
lo desato
amorosamente
se enrosca
la enamorada del muro en el jardín
así
despacio
me desprendo de este nudo
lo desato
amorosamente
sábado 31 de octubre de 2009
sábado 24 de octubre de 2009
Huevo de ángel
A Edgar Pangborn
Desangradas rondan en la tierra
especies que no cuajaron en los cielos
Somos el eslabón perdido de los ángeles
Su lado vulnerable
Su entelequia pedestre
El cielo es ese palo enjabonado
donde bajar vencidos
a cada intento soberbio de ser puros
Y el tiempo tiene abuela
porque alguna vez fue hombre
Si la dejan hablar dirá que no existimos
Que somos un error
en la urdimbre tejida por la desesperación
Genealogía de ser nada
Una fallita implume
O acaso el detonante de la náusea de Dios.
viernes 23 de octubre de 2009
Arrastro mi último nombre
El verdadero.
Sobre una cama, rí-gi-damente vestida.
Mientras desde lejos....
retorcidas entrañas brillan, como luciérnagas en un pasto.
Bocanadas de letras se agolpan en un grito
y tu olor
impregnado de ampollas
traspasa el cristal.
El verdadero.
Sobre una cama, rí-gi-damente vestida.
Mientras desde lejos....
retorcidas entrañas brillan, como luciérnagas en un pasto.
Bocanadas de letras se agolpan en un grito
y tu olor
impregnado de ampollas
traspasa el cristal.
Variaciones sobre el sueño de
1
Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Al despertar, la mariposa pensó: soy soñada, luego, ¿existo?
2
Juan Pérez sonó que era una mariposa. Al despertar no sabía si era Juan Pérez que había soñado que era una mariposa, o si era una mariposa y estaba soñando que era Juan Pérez. Juan Pérez publicó el relato en su autobiografía. Lo acusaron de plagio. “Nadie se baña dos veces en el mismo río”, decía la sentencia. Juan Pérez pagó la multa, que ascendía a cien denarios, y volvió a su pueblo donde, desde entonces, lo miran con desconfianza.
3
Chuang Tzu soñó que era una mariposa. “Jugale al 87” recomendó el quinielero.
4
Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Li Po se soñó volando sobre el Lago del Espejo. Al despertar, Chuang Tzu no sabía si ese que había visto volando era un ave, un avión, o el mismísimo Li Po.
5
Chuang Tzu se murió. Al resucitar no sabía si era Chuang Tzu, que había vuelto a la vida, o si era una versión china de Jesucristo.
6
Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Al despertar se dijo: tengo que aflojar con el opio.
7
Chuang Tzu era una mariposa.
Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Al despertar, la mariposa pensó: soy soñada, luego, ¿existo?
2
Juan Pérez sonó que era una mariposa. Al despertar no sabía si era Juan Pérez que había soñado que era una mariposa, o si era una mariposa y estaba soñando que era Juan Pérez. Juan Pérez publicó el relato en su autobiografía. Lo acusaron de plagio. “Nadie se baña dos veces en el mismo río”, decía la sentencia. Juan Pérez pagó la multa, que ascendía a cien denarios, y volvió a su pueblo donde, desde entonces, lo miran con desconfianza.
3
Chuang Tzu soñó que era una mariposa. “Jugale al 87” recomendó el quinielero.
4
Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Li Po se soñó volando sobre el Lago del Espejo. Al despertar, Chuang Tzu no sabía si ese que había visto volando era un ave, un avión, o el mismísimo Li Po.
5
Chuang Tzu se murió. Al resucitar no sabía si era Chuang Tzu, que había vuelto a la vida, o si era una versión china de Jesucristo.
6
Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Al despertar se dijo: tengo que aflojar con el opio.
7
Chuang Tzu era una mariposa.
Del libro Variaciones sobre el sueño de Chuang Tzu,
Macedonia Ediciones, 2009.
Macedonia Ediciones, 2009.
jueves 22 de octubre de 2009
LO MÍO
Lo mío es ignorancia
un rastro de miedo impregnado sobre el polvo
de los años
una respuesta sin pregunta
una pregunta sin motivo
No hay razón para quedarse
encender palabra alguna y fumársela
de una sola pitada
no hay
no habrá
es un idioma que se come a sí mismo
estoy perdido porque no me reconozco
lo mío es un mapa adulterado
una brújula que se hunde en la orfandad
confusión
disparos
un juego al que le borraron
toda referencia
Lo mío es un crucigrama de sangre.
un rastro de miedo impregnado sobre el polvo
de los años
una respuesta sin pregunta
una pregunta sin motivo
No hay razón para quedarse
encender palabra alguna y fumársela
de una sola pitada
no hay
no habrá
es un idioma que se come a sí mismo
estoy perdido porque no me reconozco
lo mío es un mapa adulterado
una brújula que se hunde en la orfandad
confusión
disparos
un juego al que le borraron
toda referencia
Lo mío es un crucigrama de sangre.
sábado 17 de octubre de 2009
fosas comunes I
hoy no hice nada
me salió una mancha
en la espalda
una mordida
una boca roja
que me mira
para contarme
ese tipo de
cosas
no fue
por la lavandina
que usé
para desinfectar
los platos
ni por el jabón
en polvo
(de eso se ocupa
el lavarropas)
algo me cogió
por atrás
desprevenida
y me dejó dando
vueltas
como
un centrífugo
hasta dejarme
seca
enroscada
en esa ropa
sin dientes
con largas filas
de labios
escurridiza
como agua
saliendo de una manguera
haciendo un esfuerzo
humano
para que no se vea
que pierdo agua
como una
canilla
floja
día tras día
por esas múltiples bocas
que me salen
me salió una mancha
en la espalda
una mordida
una boca roja
que me mira
para contarme
ese tipo de
cosas
no fue
por la lavandina
que usé
para desinfectar
los platos
ni por el jabón
en polvo
(de eso se ocupa
el lavarropas)
algo me cogió
por atrás
desprevenida
y me dejó dando
vueltas
como
un centrífugo
hasta dejarme
seca
enroscada
en esa ropa
sin dientes
con largas filas
de labios
escurridiza
como agua
saliendo de una manguera
haciendo un esfuerzo
humano
para que no se vea
que pierdo agua
como una
canilla
floja
día tras día
por esas múltiples bocas
que me salen
martes 13 de octubre de 2009
La jaula de los reptiles
A James Ballard
Una clara evidencia de simbiosis
Le servimos de internos
para que siga siendo viento
Los peces salen a la orilla
no saben imitarnos y así mueren
Ellos son los internos
de un viento más pesado que es el mar
También nosotros como Alfonsina
decidimos quedarnos sin respiro a veces
o irrespirar a algún tercero por la fuerza
de asma de ahogo de ahorque
Es entonces cuando sobran agallas
y escasean los pulmones
Nos vamos hundiendo mar adentro
(mojarras travestidas)
en obediencia a los ancestros.
domingo 11 de octubre de 2009
Por la memoria
Para la próximas flores
Dramaturgia y dirección: Graciela Asad
Dramaturgia y dirección: Graciela Asad
Actriz: Florencia Chidichimo
Música original: Claudio Turica
Luces y operación técnica: Daniel Cuzzolino
Escenografía: Jorge Martínez
Asistente de dirección: Solange Riccardi
Música original: Claudio Turica
Luces y operación técnica: Daniel Cuzzolino
Escenografía: Jorge Martínez
Asistente de dirección: Solange Riccardi
En el marco del ciclo de teatro por la Memoria, la Verdad y la Justicia, que lleva adelante el Municipio de Morón, y en el cual se recrean las historias de algunas vecinas de la zona oeste integrantes de Madres de Plaza de Mayo Línea Fundadora, y de las Madres de Familiares de Desaparecidos y Detenidos por Razones Políticas y Gremiales, “Para las próximas flores”, escrita y dirigida por Graciela Asad, logra con solo un personaje, escasos pero eficientes recursos escénicos y una guitarra impecable, sostener el aliento y acelerar el pulso del espectador durante casi una hora.
La obra que cuenta la historia de Josefina García de Noia, más conocida como Pepa de Noia, toma cuerpo en una conmovedora actuación de Florencia Chidichimo. Una puesta sin golpes bajos, donde los personajes, presentes o evocados, se tornan creíbles y dan cuenta de una historia local, de carne y hueso. Y uno de los testimonios más movilizantes por tratarse de uno de los casos de desaparecidos del que se cuenta con menor cantidad de información, a pesar de ser Pepa la primera en arribar a la Plaza de Mayo el 30 de abril de 1977 para dar la vuelta en torno a la pirámide, y llevar más de treinta años en la búsqueda de su hija María Lourdes de Mezzadra, psicóloga y docente de la Universidad de Morón, secuestrada el 13 de octubre de 1976.
Para los de mi generación, imposible no recordar: dónde estábamos, qué hacíamos, quiénes éramos entonces; y cuando la obra termina, nos retiramos de la sala hermanados por un rato, en vaya uno a saber cuál costado de la tristeza.
Pepa sale rápido, se enciende un cigarrillo en el hall de entrada del teatro. La gente la saluda, la besa. Mi hijo Federico, de ocho años, me dice: -mamá, tu ojo está por llorar. Y enseguidita agrega: -el mío también.
Para ver ésta y las otras obras que integran el ciclo, el programa completo en: http://www.moron.gov.ar/arteycultura/agenda_teatro.php
La obra que cuenta la historia de Josefina García de Noia, más conocida como Pepa de Noia, toma cuerpo en una conmovedora actuación de Florencia Chidichimo. Una puesta sin golpes bajos, donde los personajes, presentes o evocados, se tornan creíbles y dan cuenta de una historia local, de carne y hueso. Y uno de los testimonios más movilizantes por tratarse de uno de los casos de desaparecidos del que se cuenta con menor cantidad de información, a pesar de ser Pepa la primera en arribar a la Plaza de Mayo el 30 de abril de 1977 para dar la vuelta en torno a la pirámide, y llevar más de treinta años en la búsqueda de su hija María Lourdes de Mezzadra, psicóloga y docente de la Universidad de Morón, secuestrada el 13 de octubre de 1976.
Para los de mi generación, imposible no recordar: dónde estábamos, qué hacíamos, quiénes éramos entonces; y cuando la obra termina, nos retiramos de la sala hermanados por un rato, en vaya uno a saber cuál costado de la tristeza.
Pepa sale rápido, se enciende un cigarrillo en el hall de entrada del teatro. La gente la saluda, la besa. Mi hijo Federico, de ocho años, me dice: -mamá, tu ojo está por llorar. Y enseguidita agrega: -el mío también.
Para ver ésta y las otras obras que integran el ciclo, el programa completo en: http://www.moron.gov.ar/arteycultura/agenda_teatro.php
martes 6 de octubre de 2009
estuve cenando con un dueño de la poesía argentina
lo que la gente dice del burrito de san vicente
lo dice de vos? de mí? del lector?
me pasé la vida
(esta vida ,mi única vida mortal e innecesaria)
escuchando lo que la gente pudo decir
de vos? de mí? del auditor?
sí,eso mismo
(como las piedras eran
como un zapato
un ramo
un gran misterio
cuanto dilema
y cuánta noche nueva)
estuve cenando con un dueño de la poesía argentina
hablamos de su estancia
en el mismísimo corazón de la patria
de los campitos de los baldíos
y sobre todo
no hablamos
del terreno ese en donde
las violetas
abren su piquito
recibiendo pan de las hadas
fuimos a recorrer los templos
algunos rezaban
otros se sacudían
y dios leía una revista
el quiosco era de todos
la plata era de algunos
se me ocurrió preguntarle
al estanciero de la poesía argentina
(no!!!!! no le pregunté por el poemómetro
o su entrevista con girri
eso fue
la otra vez)
si conocía
no sé
la metáfora
la metonimia
la parábola
la alegoría
el paradigma
o el parapente
del burrito de san vicente
y en seguida replicó
el burrito de san vicente lleva carga y no la siente
lo que quisiera preguntarle (ahora)
te lo pregunto a vos
qué hiciste con tu vida durante el tráfico de influencias
en la política de las relaciones
en el complot criminal contra el espíritu santo de los afásicos y el resto de la RESANTÍSMA TRINIDAD
qué hiciste con la belleza
de las bocas desdentadas por el desprecio consuetudinario del país hacia cada emanación espumada,seráfica
o mejor
¿pensaste que ibas liviano
remoto
majestuoso
al encuentro
con la verdad
imposible de lo real
y la demencia?
creíste que iba a bastarte el carnet,el librito,la lecturita,la culturita de la nada?
ay,ay,ay
el burrito de san vicente
llega
urgente
URGENTE.
(los ninguneados,los olvidados,los desaparecidos,los parasitados,los enseñados,los ensañados,los aprendidos,los comprendidos,los resultados,los preguntados,los aplastados,los acostados)
me pasé la vida escuchando
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡AALLAAMMBBRRARR!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
NO ACABÉ DE ESCRIBIRLE
No acabé de escribirle
Cuando me llegó su
Mensaje
¿Todo bien?
No, mi papá se murió
Me dijo.
Yo estaba leyendo y claro,
Tuve que optar
Delante de mí
se abrían
Dos caminos
Y como siempre en esos casos
En que hay que optar
Por dos caminos
Me sentí partida
Entre dos rutas
La situación y
Yo éramos una tajada
De sandía
Fresca
Al medio
De un plato verde
el jugo se derramaba sobre
El mantel a cuadros
amarillos
No podía decidir si darle un mordisco
(A la situación)
O seguir mirando ese cuadro que
Se presentaba:
ajeno,
bruto.
El de la muerte
Jugosa
Candente
Y las semillas como gusanos
Dispuestos
El mensaje volvió a llegar
y de nuevo,
con alguna variante.
me necesita,
pensé.
Pero yo no podía explicarle
Que la sandía
Y el plato
Y el manantial jugoso
Y el mantel
Y la semilla
Y el amarillo
Y el Libro
Que estaba leyendo
Y los caminos
Eran más fuertes
Que dos palabras
Que no eran originales
Que no eran mías
Pero como siempre
En esos casos
En que hay que elegir
Tomé el camino
Más conocido
Y le respondí:
Lo siento.
Cuando me llegó su
Mensaje
¿Todo bien?
No, mi papá se murió
Me dijo.
Yo estaba leyendo y claro,
Tuve que optar
Delante de mí
se abrían
Dos caminos
Y como siempre en esos casos
En que hay que optar
Por dos caminos
Me sentí partida
Entre dos rutas
La situación y
Yo éramos una tajada
De sandía
Fresca
Al medio
De un plato verde
el jugo se derramaba sobre
El mantel a cuadros
amarillos
No podía decidir si darle un mordisco
(A la situación)
O seguir mirando ese cuadro que
Se presentaba:
ajeno,
bruto.
El de la muerte
Jugosa
Candente
Y las semillas como gusanos
Dispuestos
El mensaje volvió a llegar
y de nuevo,
con alguna variante.
me necesita,
pensé.
Pero yo no podía explicarle
Que la sandía
Y el plato
Y el manantial jugoso
Y el mantel
Y la semilla
Y el amarillo
Y el Libro
Que estaba leyendo
Y los caminos
Eran más fuertes
Que dos palabras
Que no eran originales
Que no eran mías
Pero como siempre
En esos casos
En que hay que elegir
Tomé el camino
Más conocido
Y le respondí:
Lo siento.
domingo 4 de octubre de 2009
jueves 1 de octubre de 2009
Ley de compensación
Mal centroforward fui
Mal delantero
Fue no obstante
como arquero titular
que me hicieron
los mejores goles.
martes 29 de septiembre de 2009
domingo 20 de septiembre de 2009
Identidades
Era una mujer de espesa imaginación. Por las noches, soñaba que su marido era un agente secreto que la poseía en los baños de un casino en Londres; o, a veces, un corredor de bolsas de Wall Street que la acosaba en la parada del taxi; o un secuestrador que la raptaba y, en el interior de un auto sucio, le acariciaba la entrepierna.
Él también tenía una imaginación frondosa: a menudo soñaba que su esposa era una colegiala con jumper a la cual montaba sobre el piso de un aula vacía; o, en ocasiones, una odalisca huyendo del Sultán y pidiéndole refugio a cambio de sexo; o (y ésta era su fantasía mejor) una policía que lo castigaba practicándole una fellatio sin permitirle acabar.
Despiertos, no se reconocían.
viernes 18 de septiembre de 2009
negación del quinto postulado
estuviste leyendo a césar moro
estabas estudiando la retirada del tercer ejército en Salónica
nos acostamos sobre romanos 14:12
adentro de Apocalipsis 12:8
exactamente 6 metros
cabalgando los microglóbulos de fliess
se estira tu palabra
dicha desnuda
llegué al grupo de estudio
con la bragueta abierta
maimónides se recuesta y atiende
largo fue el día entree los califas
sufre Berlín
todos sufrimos
estuve adentro de un mapa
serví té
estuve hablando con la gente de la cátedra
algunos reprochándole a spinoza
llegan al opus dei
omnia transit
caminemos
de pathein a hinthada
de Pegaso al dragón
hay algo nuevo?
Rafael Cippolini dice no
el cristo dice no
la vida dice
sí y no
más o menos
no se
ahora
hacélo!!!!!!!!!!
contáme
te fue bien?
estuviste leyendo a whestpalen
a steiner
he dejado descansar tristemente mi cabeza
amanece
la vida es cierta
no escucho a nadie
así en muddy waters como en la gloria
soy maravilloso
estabas estudiando la retirada del tercer ejército en Salónica
nos acostamos sobre romanos 14:12
adentro de Apocalipsis 12:8
exactamente 6 metros
cabalgando los microglóbulos de fliess
se estira tu palabra
dicha desnuda
llegué al grupo de estudio
con la bragueta abierta
maimónides se recuesta y atiende
largo fue el día entree los califas
sufre Berlín
todos sufrimos
estuve adentro de un mapa
serví té
estuve hablando con la gente de la cátedra
algunos reprochándole a spinoza
llegan al opus dei
omnia transit
caminemos
de pathein a hinthada
de Pegaso al dragón
hay algo nuevo?
Rafael Cippolini dice no
el cristo dice no
la vida dice
sí y no
más o menos
no se
ahora
hacélo!!!!!!!!!!
contáme
te fue bien?
estuviste leyendo a whestpalen
a steiner
he dejado descansar tristemente mi cabeza
amanece
la vida es cierta
no escucho a nadie
así en muddy waters como en la gloria
soy maravilloso
Poesía en Fedro
Nuevo encuentro del Ciclo de poesía en Fedro
Nos encontramos en nuestro habitual espacio para escuchar a:
Alejandro Schmidt, María Negroni
Julián López y Marta Miranda
Jueves 24 de septiembre a las 20hs
en FEDRO: Carlos Calvo 578
Coordinan el ciclo:
Florencia Walfisch
Ana Lafferranderie
¡Los esperamos!
miércoles 16 de septiembre de 2009
Dos de Delta
no te fíes de mí una tortuga de agua en la tierra un abejorro ahogado en miel un desertor en cualquier batalla un niño amordazado asia era el destino no tus manos el recuerdo de la geografía árabe el cantar de los juglares las huellas del camino grabadas en la piedra y las enredaderas su trabajo milenario de artesano desteñidas al fin debajo de un poroto mal nacido antes después la carne todo inocencia todo abrigo los pies aferrados a la cama buscándose haciendo nudo de otras piernas para echar ancla alguna vez para no caminar más
lo nuevo la novedad es un motor que cruje desparejo en el galponcito del fondoDelta, Macedonia Ediciones,2009
Fotografía: Anna Lee/Poesía: Viviana Abnur lunes 14 de septiembre de 2009
domingo 13 de septiembre de 2009
SAVIA
Una mujer sale a pescar con una red oxidados besos asesinatos
fantasmas acechantes del nombre
que perdió como letras duras amaneciendo
en su lengua negrísima por la saliva del odio
iba venía
entre dos plantas que crecen más allá
del corazón carcomidas anheladas anhelantes
fotosíntesis del cuerpo
¿qué iría a encontrar? ¿qué a conocer? ¿qué a lastimar?
sin libros de fuego o cárceles
o bosques sale a pescar peces profundos
para que hablen por ella incesantes
hasta sembrar el día
y dejarlo florecer.
fantasmas acechantes del nombre
que perdió como letras duras amaneciendo
en su lengua negrísima por la saliva del odio
iba venía
entre dos plantas que crecen más allá
del corazón carcomidas anheladas anhelantes
fotosíntesis del cuerpo
¿qué iría a encontrar? ¿qué a conocer? ¿qué a lastimar?
sin libros de fuego o cárceles
o bosques sale a pescar peces profundos
para que hablen por ella incesantes
hasta sembrar el día
y dejarlo florecer.
Desvelos del hada yegua
Yo quiero cautivar tu desesperación,
oh mono adiós.
Francisco Madariaga
Ella sabe que hace tiempo
los monos llamaban a la cara de la gente
para sentir más dolor
En ocasiones la máscara contestaba
Un oráculo bípedo vendiendo redención
Lo evolutivo expuesto al mundo
como un diente de leche
Ella sabe de la brutal desfoliación
barriendo el sotobosque
De cuánta sed necesitan los mandriles
para no morir de agua
De cómo nos volvimos esta Cosa
para vergüenza y escarnio de otros seres
Ella teje escarpines para monos
bufandas mudas de cobre y esmeralda
Todavía llora cuando le preguntan
por el hijo desteñido de la especie.
sábado 12 de septiembre de 2009
SUENAN CAMPANAS EN EL COSMOS
Adonde estarán los desaparecidos
En una estrella
¿Es roja?
¿una caña en el río
un fusil
o la medusa de la patria?
La mano que escribió
para aparecerlos
¿Desaparece
del orden de las apariencias?
¿Invisibiliza o imbeciliza?
Aparición con vida.
Las apariciones aluden
a seres sobrenaturales
fantásticos
¿A otra cosa?
Alguien abre una puerta
por ejemplo
y aparece
o estamos sentados en un sueño y
aparece
o estás despierto en la memoria y
aparece
La Historia
¿es una aparición de la especie
o sólo
donde
desaparece
la especie?
La memoria
¿tiene mesas y camas?
allí
actuamos
nosotros
¿nosotros?
o una parte
la partecita de la muerte y la pena
de los recuerdos
nuestros
de ellos
¿a qué nos referimos
a la sangre
al esqueleto
al caparazón ideal?
como diciendo
la sangre derramada es
al esqueleto ideal de la historia
lo que la memoria es
a la verdad
espejo es la memoria
la gente en las plazas
de allí brota
su sed de justicia
o de las palomas
o de los placeros
no
de los edificios
del estado
de sus postales
sus cerraduras
¿no?
Aparición con vida
sobrenatural
preternatural
ni muertos
ni nacidos
más allá de lo humano
lo demasiado
humano
y el tiempo
qué hace
haría
qué hizo
además
los llevaba de aquí para allá
creo
o no había espacio
y llovían
banderas, estandartes, folletos
anuncios, anuarios
organizaciones
caía el tiempo
como margaritas
mascaritas.
No están
en el espacio
¿Adónde asomarán?
¿Tiene países la memoria
leyes?
¿Se sientan los superiores de la memoria
en edificios neoclásicos
y levantan la mano
hasta las 30000 estrellas
y tocan timbre?
(entonces
¿suenan campanas en el cosmos?)
Ya van apareciendo
de a uno
en grupos
casitas
colegios
salas de maternidad
en campos fabriles
sótanos
bares
se encuentran con amigos del barrio
en los asados
departamentitos
donde brillaba el terror
el azor
de ese amor
¿Uno por uno
hasta que no quede ninguno?
¿Qué harán con ellos
cuando aparezcan de la mano y nos miren
tan frescos de eternidad
tan justos y sabios?
Tan jóvenes de no-tiempo.
¿Mostrarles las heridas del reclamo
los gritos del testimonio
nostalgias
fotos en los diarios
los sellos de las organizaciones
sus becas y viajes
o nada?
preguntas
cómo eran los monumentos del duelo imposible
los abrazos del aire
la mezcla de los huesos
la boca de los peces
o
si su lote del planeta era
semejante al nuestro
su comida
¿su paz?
¿Si estaban juntos
si temblaban
cuando la patria …
con vida los queremos?
…Porque esta patria
estos patriotas
tan confusa y cansada
…tan de comprar y vender
este borde del mundo
este angulito…
Su única
última palabra
Patria
¿Querrán aparecer?
del libro;videla,ed.recovecos,cba,2009
En una estrella
¿Es roja?
¿una caña en el río
un fusil
o la medusa de la patria?
La mano que escribió
para aparecerlos
¿Desaparece
del orden de las apariencias?
¿Invisibiliza o imbeciliza?
Aparición con vida.
Las apariciones aluden
a seres sobrenaturales
fantásticos
¿A otra cosa?
Alguien abre una puerta
por ejemplo
y aparece
o estamos sentados en un sueño y
aparece
o estás despierto en la memoria y
aparece
La Historia
¿es una aparición de la especie
o sólo
donde
desaparece
la especie?
La memoria
¿tiene mesas y camas?
allí
actuamos
nosotros
¿nosotros?
o una parte
la partecita de la muerte y la pena
de los recuerdos
nuestros
de ellos
¿a qué nos referimos
a la sangre
al esqueleto
al caparazón ideal?
como diciendo
la sangre derramada es
al esqueleto ideal de la historia
lo que la memoria es
a la verdad
espejo es la memoria
la gente en las plazas
de allí brota
su sed de justicia
o de las palomas
o de los placeros
no
de los edificios
del estado
de sus postales
sus cerraduras
¿no?
Aparición con vida
sobrenatural
preternatural
ni muertos
ni nacidos
más allá de lo humano
lo demasiado
humano
y el tiempo
qué hace
haría
qué hizo
además
los llevaba de aquí para allá
creo
o no había espacio
y llovían
banderas, estandartes, folletos
anuncios, anuarios
organizaciones
caía el tiempo
como margaritas
mascaritas.
No están
en el espacio
¿Adónde asomarán?
¿Tiene países la memoria
leyes?
¿Se sientan los superiores de la memoria
en edificios neoclásicos
y levantan la mano
hasta las 30000 estrellas
y tocan timbre?
(entonces
¿suenan campanas en el cosmos?)
Ya van apareciendo
de a uno
en grupos
casitas
colegios
salas de maternidad
en campos fabriles
sótanos
bares
se encuentran con amigos del barrio
en los asados
departamentitos
donde brillaba el terror
el azor
de ese amor
¿Uno por uno
hasta que no quede ninguno?
¿Qué harán con ellos
cuando aparezcan de la mano y nos miren
tan frescos de eternidad
tan justos y sabios?
Tan jóvenes de no-tiempo.
¿Mostrarles las heridas del reclamo
los gritos del testimonio
nostalgias
fotos en los diarios
los sellos de las organizaciones
sus becas y viajes
o nada?
preguntas
cómo eran los monumentos del duelo imposible
los abrazos del aire
la mezcla de los huesos
la boca de los peces
o
si su lote del planeta era
semejante al nuestro
su comida
¿su paz?
¿Si estaban juntos
si temblaban
cuando la patria …
con vida los queremos?
…Porque esta patria
estos patriotas
tan confusa y cansada
…tan de comprar y vender
este borde del mundo
este angulito…
Su única
última palabra
Patria
¿Querrán aparecer?
del libro;videla,ed.recovecos,cba,2009
jueves 10 de septiembre de 2009
El Lejano Oeste
EN A.A.C.E.
RIVADAVIA 793 (ESQ. ALCORTA) MORENO
RIVADAVIA 793 (ESQ. ALCORTA) MORENO
SÁBADO 12 DE SEPTIEMBRE, 20:30 HS.
POETAS INVITADOS:
LAURA YASAN
POETAS INVITADOS:
LAURA YASAN
EDUARDO ESPÓSITO
y
micrófono abierto
COORDINADO POR EZEQUIEL WAJNCER
-entrada libre y gratuita-
-entrada libre y gratuita-
domingo 6 de septiembre de 2009
Cuidar la rosa
llegan los grandes días del no
¿qué hacías con la rosa
dándola al tigre?
¿cómo volverá
ahora?
ahora es necesaria
no llega solo el no
trae encadenado
al emperador de china
a las dolidas señoras del amor
sus cadenas
despiertan la ansiedad
suda el oro
¿por qué no la guardaste en tu boca
con un gorro lupino
un arcabuz?
sí, claro
atendías la fábula
reías
por la llanura envuelta…
también tienen tus ojos
llaves
los días del no
nos serviría
nuestra rosa
su firme mano
bajo el agua de dios.
¿qué hacías con la rosa
dándola al tigre?
¿cómo volverá
ahora?
ahora es necesaria
no llega solo el no
trae encadenado
al emperador de china
a las dolidas señoras del amor
sus cadenas
despiertan la ansiedad
suda el oro
¿por qué no la guardaste en tu boca
con un gorro lupino
un arcabuz?
sí, claro
atendías la fábula
reías
por la llanura envuelta…
también tienen tus ojos
llaves
los días del no
nos serviría
nuestra rosa
su firme mano
bajo el agua de dios.
sábado 5 de septiembre de 2009
Labio que amé, rosa en la cumbre
no sé por qué importan ahora los huesos de clemencia tariffa
atada a una cama en el manicomio de santa marta
como si fuera ella parte de mis desvelos o alegrías
labio que amé
rosa en la cumbre
pero también me llama
escucho así
la trampa de panero en mondragón
o indagar si carlos véspoli ha muerto nuevamente
la carpa de Godoy
en mar del plata
edith vera cayendo en la botánica
y esa insistencia
de la poesía
en nuestros cuerpos
su gran luz
cubriéndonos de vendas.
atada a una cama en el manicomio de santa marta
como si fuera ella parte de mis desvelos o alegrías
labio que amé
rosa en la cumbre
pero también me llama
escucho así
la trampa de panero en mondragón
o indagar si carlos véspoli ha muerto nuevamente
la carpa de Godoy
en mar del plata
edith vera cayendo en la botánica
y esa insistencia
de la poesía
en nuestros cuerpos
su gran luz
cubriéndonos de vendas.
viernes 4 de septiembre de 2009
jueves 27 de agosto de 2009
Ssssssssssssss
Quizás la suerte
se encuentre
a la vuelta de la esquina
en un boleto de colectivo
Pero estás
en el punto exacto
de todas las latitudes
buscando un lugar
y respirando
el aire
entrecortado
Por la furia
que te hace
Sssssssssss
al oído.
se encuentre
a la vuelta de la esquina
en un boleto de colectivo
Pero estás
en el punto exacto
de todas las latitudes
buscando un lugar
y respirando
el aire
entrecortado
Por la furia
que te hace
Sssssssssss
al oído.
miércoles 26 de agosto de 2009
Honduras
Todos guardan un monstruo debajo de sus camas
una sustancia viscosa
gris
inacabada
la gestación interrumpida de algún ángel
olvidado de Dios y de los hombres
todos lo alimentan cada noche
con la leche nutricia de sus sueños
y lo malcrían en mundos más allá de las palabras
en parajes de óxido y de nieve
y cuando todos salen a cumplir con el día
ellos arrastran sus ventosas debajo de otros muebles
Deambulan por la casa
son sobras de la sombra
oscuridad
Todos guardan un monstruo debajo de sus camas
una mascota para el sueño
pero nadie se fía en verdad lo suficiente
como para dejar colgar su mano
hacia el fondo de esa pena.
lunes 24 de agosto de 2009
Tiempos
el tiempo de las flores
y el tiempo de los pájaros
de acomodar los huesos de la espalda el abdomen
de hacer un hueco nuevo para la casa
de pintar
de arreglar las puertas de los armarios para que
de una vez y para siempre cierren bien
tiempo de buscar una guitarrra un compañero de payada
y cantar
en el camping municipal bajo el tinglado de la proveeduría
salir por los parlantes orgulloso
desafinando como un perro
tiempo de conducir una canoa por el río baradero
de devolver con vida una raya al agua
desde la orilla ver morir un pájaro apedreado por un niño
de tragarse una pila un cepillo de dientes dos
de no digerir
tiempo de cicatriz
de tener el control a mano
y ahogarse
mearse bien de miedo en un ascensor hermético
tiempo de pedir perdón
de perdonar
de no
de putear y maldecir
de extrañar el ruido de la lluvia entrando despacito
por la ventana de tu cuarto
de ser plural
de abortar
de dar a luz
de escribir con los codos
y meterse el faber castell policromo
por el culo
mi vida desplegada en círculos
sobre la mesa
entre lunas y soles de colores
tiempo de caminar desde escorpio hasta aries
de escuchar la voz amiga
de ojeras que crecen y crecen como baobabs
domingo 23 de agosto de 2009
La lejana
Llega de lejos
la conozco
suele dormir al borde
de un idioma
más acá miedo
quién sabe más allá
un látigo de sangre
desordena sus palabras
viene a visitarme
a dejar su lumbre
en aguas calladas
más acá su cuerpo
(polvo y rouge)
quién sabe su corazón
de lejos llega
trafica plumas de odio
ciegos perros indiferencia
huellas que arden
a la deriva
sé lo que quiere
la conozco
viene a invadir mi infancia
a revelarme un último cuento
había una vez
una mujer que te olvidó.
la conozco
suele dormir al borde
de un idioma
más acá miedo
quién sabe más allá
un látigo de sangre
desordena sus palabras
viene a visitarme
a dejar su lumbre
en aguas calladas
más acá su cuerpo
(polvo y rouge)
quién sabe su corazón
de lejos llega
trafica plumas de odio
ciegos perros indiferencia
huellas que arden
a la deriva
sé lo que quiere
la conozco
viene a invadir mi infancia
a revelarme un último cuento
había una vez
una mujer que te olvidó.
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