The Cure - Just Like Heaven

Poesía de las patas

John Keats:

La poesía de la tierra

Cómo hacer algún comentario sobre Keats, teniendo en mente, como debería tenerse siempre cuando se lee o habla de Keats, el estupendo ensayo sobre su vida y obra que escribió Julio Cortázar. Pero las siguientes palabras no tiene más objetivo que hacer una breve referencia y decir unas superficiales impresiones sobre la edición y sobre la poesía en general de este gran poeta inglés. La poesía de la tierra es una compilación de algunos sonetos y odas de Keats, traducidos y seleccionados por Ana Bravo y Javier Adúriz. Es deber decir que los textos seleccionados son sin duda los mejores y la traducción es un envidiable logro. Dejando esto asentado, nos queda por comentar algo sobre los poemas seleccionados. El título de la compilación está extraído del primer verso del poema A la cigarra y el grillo, un soneto que representa claramente la tendencia estructural y temática de la obra general de Keats. Sus sonetos, gramaticalmente, tienden a confrontar y comparar dos o más situaciones u objetos distintos, ubicados con el simple esquema 1-2 / 3-4. De esta manera, la breve enumeración del objeto temático con sus virtudes o defectos son comparados entre así y a un tercer objeto, generalmente más profundo, filosófico o humanista en general, con lo cual se logra, con esta modalidad de versos y temas pareados, una especie de teorema poético. Este planteamiento cuasi matemático es una manera más de esquematizar y organizar las impresiones poéticas para que sean más claras tanto al autor como para el lector. No olvidemos que Keats proviene de un siglo rico en el desarrollo intelectual, tanto humanista como científico, y las matemáticas representaron la avanzada como la tecnología virtual en nuestra época contemporánea. Esto no quita sensibilidad a los poemas, sino una forma más clara de acercamiento al sentimiento individual, una especie de análisis sentimental y filosófico que tranquilamente podría llamarse una escuela del psicologismo del siglo XX. Porque qué es sino, la teoría psicoanalítica de Freud, sino una creación surgida de los ámbitos más cerrados de la imaginación, allí donde lo escondido toma forma y se encausa en caminos que la ciencia y sus métodos van inseminando en la estructura mental del hombre, desde la conciencia hacia el inconciente y en camino inverso, sucesivamente y sin interrupción. Keats habla con una lucidez despiadada de la naturaleza y su relación con el hombre, a través de poemas que son parábolas en forma de poemas intelectuales. No hay sentimentalismo, por más que la época que rodeó a Keats o una lectura superficial quiera ver superfluidades donde hay una mirada sutil, delicada y a la vez certera de la condición humana. Los poemas de Keats poseen una amargura nacida de la contemplación de la brevedad y la futilidad de la vida, pero esta amargura no cae en un pesimismo paralizante, sino que se basa en un orgullo positivista, un orgullo altivo de la vida. En el poema Por qué reí encontramos en el tercer párrafo: "esta misma noche podría dejar de ser, ver jirones en las banderas del mundo". Este terrible verso conmueve por lo irreversible y lo verdadero de su significado, sin embargo nos dice que a la vez que esta angustia no es la del hombre solo, sino la de la humanidad. Una pena no es tanta si es compartida, incluso, como se dice en el último verso de este mismo poema: "más intensa es la muerte, el premio mayor de la vida". ¿La muerte es un premio? Si pensamos en el significado positivo que implica la palabra premio, tal vez la muerte no sea un castigo sino una recompensa. Entonces, lo negro se torna blanco, y lo triste esperanzado. Las Odas de Keats se caracterizan porque nos hablan, entre otras cosas, de la dicotomía del tiempo y la inmortalidad. En escasos poemas se nos habla de esto de manera más clara y conmovedora como en la Oda a una urna griega, donde apenas mirando unas figuras muertas esculpidas en una vasija, vemos que no están tan muertas, sino que reviven y sobreviven al tiempo. Ellas son inmortales. Otras odas, como Oda al ruiseñor, Oda a la melancolía, Oda a Psique, no son meramente cantos, sino reflexiones filosóficas donde se funden las teorías y pensamientos como la descripción y la alabanza del objeto que inspiró la oda. Aquí el objeto temático y las reflexiones sobre esto están amalgamados de un modo que el lector se siente partícipe, involucrado en esta especie de sistematización lírica. Releer estos poemas de Keats es como leer en las figuras de la antigua urna que lo inspiró alguna vez. Versos escritos hace casi dos siglos no solo nos reintegran al pasado, sino también nos dicen con una despiadada belleza no exenta de lirismo que las preocupaciones reales del hombre son siempre las mismas, y la búsqueda de respuestas renueva las preguntas, siempre que éstas sean hechas con las más altas herramientas de la poesía y el conocimiento.

Martes 17 de mayo: Orden de la Brillante Brevedad

jueves 10 de marzo: comienza el ciclo literario Edita/2 en el CCC

Preocupación materna

“Estás volando de fiebre”, le dijo a su hijo. Él no la escuchó; muy entretenido se encontraba chocándose contra el cielo raso.

Despedida

"Vete a tomar por culo, Teresa", me escribió en el móvil.
Sólo un poeta como él podía despedirse en endecasílabos.

Pilar Galán

Arrimando...

Nuestra compañera de blog, Anna Lee, y Rafael Correa, Presidente de Ecuador.

Cerati - Melero | Vuelta por el universo

Lucy en el hielo con mis guantes

La niña de los milagros

y el niño que jugaba a ser rayo

bebieron aquel día

de la fuente de la eterna saciedad

Y el cierre relámpago del hielo

la lluvia subsiguiente

los monitos jocosos

que alimentaban talleres obsoletos

y los gorilas circunspectos

de la novela vana

lloraron sobre el hueso de ese amor

vagando hasta altas horas

de la noche alta

bajo el marfil de antiguas lunas

de un cementerio de elefantes.

A Philip K. Dick

Nena cobarde y tonta

¿Sabés?

Soy una nena cobarde y tonta

que salta a la rayuela tratando de alcanzar el cielo

(cielo arco iris

cielo azul

cielo mar

cielo océano

cielo color de tus ojos)

y cuando lo encuentra no se atreve a acercarse

y me refugio tanto en las palabras!

Son mi terreno seguro

Mi refugio

a un mundo equivocado

a un mundo que no entiende

Es que es tan duro el rechazo!

Ese NO condenatorio severo fascista

¿Sabés?

Yo estaba en el mismo lugar que vos

el viernes por la noche

(me refugié en el piano

siempre cerca del piano)

No sé porqué pero sabía que te encontraría ahí

Vos rondabas por el patio trasero

Mi amiga te saludó (iba vestida de rojo)

Ella no te dijo que yo estaba ahí

Yo me quedé tomando un fernet sola adelante

donde el piano donde la música donde las mesas

otra vez!

(No me atreví a la cerveza

No me atreví a acercarme a vos)

¡NO NO NO NO NO NO NO!

Y mi miedo es tan intenso

Como el fuego

Como el silencio

O el amor

Recuerdo haber esperado

en la fila interminable

del baño de damas

Te vi de costado

Te marchabas como un espejismo

No pude alcanzarte ni llamarte ni decirte “hola”

¡NO NO NO NO NO NO NO!

Nena cobarde nena cobarde nena cobarde

Nena cobarde y tonta!

Presentación / Ricardo Curci

VIERNES 10 DE DICIEMBRE
LA ANTIGUA IMPRENTA
ESTRADA Y RIVADAVIA

HAEDO
20 HS

Pulsión

Las feministas te salen siempre

con los tampones de punta.

VANIDAD

Existe sólo un remedio para la vanidad de los que, como Narciso, se enamoran perdidamente, obsesivamente, de sí mismos: aprender natación.

MUÑECA ROJA

De repente

la muñeca parpadea

Juega al todo o nada

ríe

Y su risa es un torbellino

que lo encubre todo

Radiografía de un alma

muerta

¿A quién ve la muñeca

cuando nadie la ve?

tiene el rostro quieto

manos sudorosas

ensaya su sonrisa de plástico

sueña con que sus piernas

la podrán llevar a un viaje

mientras el disco gira

su mente divaga a otras tierras

con el césped húmedo

bichos de colores

y una calesita

Siempre en el mismo bemol

sus dientes quieren decir

detrás de esa boca

esa boca roja

como sangre coagulada

o una eterna menstruación

no pertenece

solo a los niños

quizás haya alguien

en su paseo

Vértigo

Violento

de la espera.

(Natalia Petronacci)

El amor es un número imaginario

A Roger Zelazny

Hacé de cuenta que tengo brackets y besame

Son menos juveniles mis encías

La mano llega a su fin/ roba un recuerdo

Algo así como otra gente se desplaza

Y vos sintiendo el peso de tu lengua

que aligera el desgaste de mis años

No más tormentas en tu cara

ni tragedias gris topo que nos muerdan

Habrá un jadeo de luna en tus mejillas

Una liturgia remota

como de botellas friéndose de envidia

Y algún pantano dormido en nuestras bocas

si no te importa besar a un dinosaurio.

Sucinto saludo

Y si Susi sigue sisando sauces, surciremos sus sándalos con sogas salvajes, asaremos sus surubíes y sus sudorosos osos, y succionaremos su sombra hasta saciar nuestra sed.

Variación 3524

Y cuando el dinosaurio despertó, el microcuento se había extinguido.

Epístola

Desde una ventana repleta de flores, apoltronada en las alturas de su balcón, Julieta le escribe a Romeo: "Andate a la mierda, vos y tus finales felices".

Cantagrillo

Aún poseo mi secreto

mi dosis de alegría líquida

extrañamente ajena a los inquisidores

Privada

personal

y nadie reconoce a Dios en mí

Soy una catedral de adobe y paja

Soy mi propio motín

para no ensoberbecer de viejo

Froto mi pata al canto

a la dispersa alegría de las nubes

a la rabiosa dispepsia de ser hombre

y de llevarme mal conmigo mismo.

Cartas de Hamlet

1

alguien dijo -tal vez el dios que nos creó-
que hay más cosas en el cielo y en la tierra
de lo que podemos imaginar
morir, dormir, soñar incluso
son privilegios que la carne
no siempre puede recibir
ni mucho menos sabe utilizar

los gusanos del pensamiento
enturbian la mirada del que quiere ver
cuando el mar retrocede
y quedan los esqueletos de las palabras
a las que el poeta dios
no logra limpiar del dolor
ni siquiera de la pena

detrás de cada letra
vive un león con hambre insaciable
y no está loco
tiene la crueldad de la cordura

2


ella sabe que la amé
más que a mi madre, más aún que a mi padre
era mi hermana
mi mano izquierda
mi ojo derecho
los olivos sobre el río

debió entrar al convento el día que se lo pedí
ahora está rodeada de aguas que caen como voces vírgenes
para siempre perdida en mi pensamiento

porque ella se va
Ofelia desaparece del recuerdo
-a pesar de que el tiempo aquí pasa tan lentamente-
y el amor ya no es lo que era
dolor y éxtasis
es veneno
primero dulce, después sin sabor
y sin belleza

CORONA DEL MAR

como un zapato tirado al perro del consuelo
ese paño amarillo debajo del cadáver
otra noche en dos pies
llamando

¿adónde estabas
y con quién?

no me contestes ahora
no me dejes tranquilo

fue necesario mucho
demasiado

entrar en una boca
salir en las ciudades

¿ parece
todo
una demora del ocio en los estólidos?

sí,
seguimos caminando

cómo bajar al cielo
cantando
subir desde el abismo
ayudando

y leerás estas cosas
o dormirás adentro de la tierra
según costumbre

llueve

hasta las piedras gritan

nadie es feliz

entremos en la eternidad
te digo
por última vez

ven
otros lo hicieron antes

vivos salarios
de cierta luz remota

es tarde?
es muy temprano?

apresúrate

el mar corona la pena de los santos.

El martes 6 a las 7

Va a estar bueno Bs As!!!!

Lo que fue.... Fue!

DISFRUTA EL SILENCIO

Esta letra de la banda DEPECHE MODE (autor: Martin Gore), siempre me gustó (y coincide con la filosofía de vida que adopté: el Budismo). Les dejo la letra en inglés y la traducción en español para que la disfruten (como el silencio)

Ah...el video está en mi blog (es el cuarto), también está muy bueno!

Pasen y vean...y lean...

Enjoy the silence

Words like violence
Break the silence
Come crashing in
Into my little world
Painful to me
Pierce right through me
Can't you understand
Oh my little girl

All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm

Vows are spoken
To be broken
Feelings are intense
Words are trivial
Pleasures remain
So does the pain
Words are meaningless
And forgettable

Enjoy the silence

(autor: Depeche Mode, Letra: Martin Gore)

Disfruta el silencio

Las palabras como violencia
Rompen el silencio
Irrumpen con estruendo
En mi pequeño mundo
Me resultan dolorosas
Me atraviesan
¿No puedes entenderlo?
Oh mi pequeña

Todo lo que siempre quise
Todo lo que siempre necesité
Está aquí, en mis brazos
Las palabras sobran
Sólo pueden hacer daño

Las promesas se hacen
Para romperse
Los sentimientos son intensos
Las palabras son banales
El placer se recuerda
Igual que el dolor
Las palabras son insignificantes
Y se olvidan

Disfruta el silencio

VARIACIÓN

Cuando el dinosaurio despertó, ya se había extinguido.

parece la cama de van gogh con una chica lautrec

Punch reloj, diversión elementos, lo que puedas comer olla caliente, la recuperación de oro, dentistas,, pintura de uñas, implante, máquinas fotocopiadoras, dinero, solución duradera, implantes, oro, cristal de las uñas, eróticos, únete a empresa, pedir dinero prestado, mongol olla caliente, las casas de empeño, diversión, dinero, dentales, de la recuperación de diamantes, máquina de café, de As

lo que el viento deja

dos que son como hermanos paridos por la misma especie dos que se esquivaron y fueron a dar el uno contra el otro juegan ahora el juego del incesto a ver quién puede más quién resiste mejor el golpe al corazón dos que son como hermanos se lamen como los perros y se buscan se niegan se van a dejar ir partidos dos

viernes 11 de junio

nacido de una boca,nacidos para una boca

REVELACIONES

A 13 kilómetros de huinca renancul se abrió un ojo del diablo...ahí termina el capítulo 12 del apocalipsis...hoy, se lo contaba a un pastor evangélico que trabaja en una villa,lo tomó a broma... Lo descubrí andando a caballo con un amigo que es juez federal...el ojo estaba encendido y tenía cara de cuis...vive y verás decían los gallegos mi abuela era gallega pero a los 95 mientras me recortaba monigotes en un diario plegado me dijo : nada mejor que vivir y vivir para dejar de ver...pensá lo que quieras.

EL PROBLEMA DEL YO

vivo leyendo (leer es una disgresión de la vida;escribir no,escribir es un mancillamiento de la mesa de la proposición... una confusión de la PRESENCIA)
otros mueren leyendo (son los fideos en la sopa del cantante de boleros)
otros creen leer,y sudan

hay niños que entienden lo que dice el viento y vuelven a sus casas y duermen como egipcios.

camino entre mitologías soy la copa viviente.

los nacidos de una boca sostenemos una relación de hambre con el silencio
la boca es mendiga
vive en el reino de la oscuridad
los nacidos para una boca
cerramos un vínculo de amor con la palabra
una página blanca
un alma blanca

¿comprendés?

todo eso que llamaste poesíalecturalibrosrecuerdoscitasposteridadcanonconfianza
no
todo eso ¡¡¡no!!!!
(mejor dejalo con una cartita a las hespérides)

porque
hay que nacer para una boca
y de
una boca

cuando hablo de mí
me miran
sabiendo que es algo alzado
en la naturaleza de lo imposible

siempre miran
así

la energía desprendida de la retina y su trasmundo
trae tormentas

no saben
que el ojo es una reprimenda de la eternidad

el ojo es un pajarito abatido sobre el agua

hablo de mí
escribo de mí
vivo bien cerca
me llevo bien
y sobre todo
no me escucho

así desperté bajo las pezuñas de todo poder

ACÁ

está lleno de escritores
de poetas
y comentadores


llamen a los oncólogos, los ingenieros de sonido, el di jay de las toxinas,llamen al dentista,los cosmétologos,un especialistas en el medioevo africano...

¡¡¡¡debemos alcanzar una VERDAD!!!!

escribir,hablar sobre lo escrito,adentro de lo escrito por entre lo escrito
es una prevaricación
contra la reina de las nieves. (#)

(#) lo que la reina hace con el espejo es lo que el espejo hace con nosotros...lo que nos desvela vemos...lo que nos duerme,eso,eso,nos despierta

Pitagórica

E

nt

odo

trián

guloa

moros

oelredo

ndodela

chirusae

sigualalas

umadelosc

uadradosd

elosgametos

¿Cuándo mueren los artistas?

(A propósito de un documental sobre Roberto Bolaño pero aplicable, creo, a cualquier otro caso de paso a la fiambrería de cualquier célebre creador)

Los grandes artistas no mueren cuando su corazón deja de latir. Los artistas mueren cuando le hacen en la tele un programa homenaje.
Dicho programa es armado por un canalla que se hace llamar director, y es rellenado por el aporte desinteresado de testimonios a cargo de una banda implacable de colegas, admiradores y parientes que lo apuñalan a punta de elogios desmesurados, lo acribillan con filosas frases de grandeza, y, si le quedó todavía un soplo de vida, lo acogotan con inconmensurables alabanzas, loas y ristras de zarandajas.
Con suerte, aparece en algún margen alguien que trata de ponerle un poco de onda al velatorio, pero el mefistofélico director, el nefasto musicalizador y otros criminales que aparecen en los créditos, se encargan de envolverlo todo en una mortaja de guachez sin límites y sin remedio.

REENCUENTRO

Finalmente, después de largos meses, se volvieron a encontrar. Carmen no veía a su hijo desde que había sido enviado a la guerra. Por eso lloró tanto mientras lo abrazaba. Él había muerto de un disparo durante un enfrentamiento; ella, de un ataque cardíaco cuando se enteró.

El hombre sensible

La cría de cerdos templó su corazón. Desde que dejó la vida dura y las rústicas costumbres del pasado, es un hombre nuevo.
Se levanta a las cinco de la mañana y va al chiquero. Los cuenta, se asegura de que estén gozando de perfecta salud, les da de comer, les llena la pileta de agua, les saca piojos, los lleva a pasear o le corta la cabeza a alguno.
En la mirada se nota que no es el mismo. En la mirada y en los hechos. Ayer, por ejemplo, le dio un beso a su madre.

F.V.
La vida misma y otras minificciones
Belgrado, 2007

Martes 4 de mayo: microficción en el CCC

OBB (Orden de la Brillante Brevedad) presenta

continúa su ciclo itinerante de prédica de la Microficción.

Participan en éste, el segundo encuentro, Alejandro Bentivoglio, Mario Goloboff, Diego Golombek, Jaime Muñoz Vargas (en vuelo directo dese México) y Roberto Perinelli.

Habrá lectura de microficciones, carrusel y una breve charla sobre un microtópico literario.

Martes 4 de mayo de 2010
19.00 hs.
Centro Cultural de la Cooperación
Corrientes 1543
Sala Laks.
Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

Coordinan: Sandra Bianchi y Fabián Vique.