Tríada Express

8 de septiembre

2011-09-04T18:26:00.001-03:00

2011-08-17T22:40:00.001-03:00

Honoré de Balzac:

La prima Bette (1846)

Balzac tiene un estilo que se basa en ciertas características constantes en sus novelas. Son ellas las que le dan ese carácter tan peculiar, tan indefinible y etéreo como el agua que se escapa de las manos cuando la tomamos de un arroyo. ¿Es Balzac naturalista o intimista, es realista o fantasioso, es un gran escritor o un gran imitador? Yo creo que reúne todas estas cualidades y acepta muchas más, porque es casi un camaleón, un artista de la voz. Su tono es siempre parecido, pero los recursos que utiliza son tan sutiles que el lector apenas se da cuenta concientemente, el lector atento y estudioso por supuesto, de la forma en que el autor nos introduce no en los personajes sino en nuestras mentes y cuerpos a esos personajes. Su manera de narrar tiene las siguientes constantes: 1) Un estilo aparentemente simple, contemplando ciertos lugares comunes, cierta retórica propia de la época, pero cuya fluidez es continua, apabullante, tan cinematográfica como podría serlo Hemingway. 2) Disquisiciones filosóficas, sociales y humanas de una belleza poética y una cruda, patética y a la vez comprensiva concepción de la naturaleza humana. 3) Una ruptura de la estructura convencional de la novela, incorporando saltos bruscos en el tiempo narrativo, en los puntos de vista y la estructura de la argumentación (ver, por ejemplo, en La mujer de treinta años, cómo el autor es a su vez personaje testigo y los personajes asisten al teatro para ver una obra que tiene paralelismos con su propio drama). 4) Hay, sobre todo y por encima de todas estas cualidades, una inquebrantable solidez argumental.
Si aplicamos estos puntos a la novela que nos ocupa, vemos cómo La prima Bette alcanza niveles altísimos dentro de la novelística de todos los tiempos. Desde el principio, vemos que esta novela no es sólo una mínima parte del mundo retratado en La comedia humana, es también una de las dos partes de un díptico llamado Los parientes pobres. Por lo tanto, todo lo que contiene es parte de otra cosa más grande, donde los lazos son inagotables, donde las razones y la relaciones no están ni se agotan únicamente en lo que el autor ha inventado, sino que nos deja a cada uno de nosotros, sus lectores, hacer la asociaciones que nuestra imaginación sea capaz de crear. Nosotros recrearemos así como diariamente recreamos el mundo que Dios nos dio. Somos personajes pero también somos dioses de nuestro propio pequeño mundo, que a su vez es parte de otro más grande. Entonces, cualquiera de nosotros puede ser la prima Bette, esa solterona resentida y amarga cuya venganza enlaza todo el extenso largo una novela de 500 páginas. A veces en el primer plano, otras acechando desde planos secundarios, pero siempre responsable del drama que afecta a la familia Hulot. También somos el barón Hulot, mujeriego empedernido, atractivo hombre cuya obsesión carece de toda gracia para tomar tonos de tragedia. Somos la baronesa Adelina, estólida fortaleza de virtud, a quien Balzac supo quitarle toda actitud de beatería gratuita para infligirle una actitud de supremo sacrificio y enorme tolerancia. Somos madame Marneffe, la genial oportunista que se aprovecha del amor de cuatro hombres y a los cuales engaña haciéndoles creer a cada uno que el hijo que espera es suyo. Los personajes van creciendo a lo largo de la novela. Hulot envejece y se degrada física y moralmente, Adelina crece moralmente, madame Marneffe se va convirtiendo en un monstruo de gran belleza, que también se perderá al final en una adecuada alegoría balzaciana. La prima Bette se va transformando desde una simple solterona triste y solitaria en una vengadora cuyo odio parece irradiarse por toda ella. El fragmento de la novela donde Balzac describe el cambio de Bette luego de su asociación con Valeria Marneffe es de los más precisos y estremecedores desde el punto de vista de la concepción del hombre y la mujer: "...aquella especie de monja sangrienta, encuadrando con arte en bandós tupidos aquella cara seca y olivácea en la que brillaban unos ojos de un negror que hacía juego con el pelo y haciendo valer aquel talle inflexible. Lisbeth, cual una virgen de Cranach o Van Eyck, o una virgen bizantina salida de los lienzos... Era un bloque de granito, basalto o pórfido que andaba." Finalmente Bette dice de sí misma: "Empecé mi vida como una cabra hambrienta y la termino como una leona".
El final reserva una de esas sutiles vueltas de tuerca de Balzac. El final parece avecinarse y desencadenarse continuamente, varias veces. Hay varios finales uno detrás de otro dentro de esta trama compleja. Cuando los villanos parecen haber pagado sus culpas, retomamos la trama para recuperar al barón perdido, y cuando parece que todo terminará bien para esta familia, otra vez el drama no hace más que confirmar su inquebrantable razonamiento, su lógica implacable. La prima Bette morirá, habiendo disfrutado sólo una parte de su venganza. Ella morirá insatisfecha y resentida, como vivió toda su vida, pero la gran paradoja es que la memoria que todos guardarán de ella será de una estólida virtud y lealtad, máscara que supo coser adecuadamente a su rostro, aún en la muerte, para consolidar sus planes de destrucción. Hay, también, una trama secundaria al final, donde la vieja madame Nourrisson es el instrumento que Hulot hijo utiliza para contrarrestar los planes de Valeria Merneffe. El veneno del trópico y esta mujer parecen constituir una asociación indirecta, enlazada a través de los diversos planos donde cada uno de los personajes se mueve, pero nada de esto descarta la lógica realista de los hechos. Es una pizca que enriquece la enorme proporción de piedras preciosas que enriquecen esta novela. Hay rubíes y esmeraldas, hay oro y plata, pero también hay la suave textura del mármol y la crudeza del granito y el basalto. Es una novela que no deja caer la atención del lector en ningún momento. 500 páginas de maestría. 500 páginas de un mundo de hace 170 años, que parecen escritas exactamente hoy.

Jueves 21 de julio: Orden de la Brillante Brevedad

2011-07-14T13:18:00.000-03:00

2011-06-05T16:10:00.003-03:00

Gustave Flaubert:

Madame Bovary (1857)

¿Cuáles son los elementos para construir una obra maestra? La mayoría de las veces surgen de la forma menos esperada, buscando otra cosa, teniendo en mente otros objetivos menos pretenciosos. Flaubert se había propuesto escribir sobre un tema que en realidad despreciaba: reflejar la mentalidad mediocre de los medioburgueses de provincia. Para ello utilizó un lenguaje simple para obtener un éxito de ventas. Recurrió a efectos y recursos melodramáticos que creyó garantizarían la lectura masiva. El resultado, si bien fue como él lo esperaba en cuanto a la obra en sí misma, tuvo repercusiones muy diferentes y ajenas a la calidad de la obra. Hubo escándalo, críticas y adulaciones por igual; hubo, finalmente, éxito de ventas. Flaubert recurrió a un argumento melodramático muy típico de la novela del siglo XVIII, utilizó recursos estructurales que rozan la parodia por momentos, y un lenguaje muy directo para la moda de la época, donde el autor prácticamente desaparecía en las acciones continuas de los personajes. Las descripciones son limitadas y levemente sensitivas, y casi no hay comparaciones. Hay saltos de escena que sobresaltan al lector, y todo es permanente acción. Todo surge del clima y el ambiente. Pero el principal logro es haber delineado tan sutilmente la psicología de los personajes con tan escasos recursos.
Emma Bovary es el primero y principal de los típicos personajes flaubertianos: es aquella que no sabe ubicarse, finalmente, en ningún medio. Está perdida, porque en realidad quizá no sabe lo que desea, porque cuando cree obtenerlo, no es feliz. Típica alegoría de la vida, filosofía existencial escondida en los caprichosos y mediocres cambios de ánimo de una mujer de provincia francesa en pleno siglo XIX. Emma se ha buscado sus tragedias, ha sido mala con su esposo, ha sido engañada por sus amantes, pero Emma está perdida en su propio cuerpo. Su mente sueña con las novelas burguesas del siglo anterior, lo mismo que Don Quijote en sus novelas de caballería. Ella busca y aspira otro mundo, como el Quijote, pero mientras él quiere servir a los demás, ella quiere obtener beneficios. Poco le importan los otros, y si se ha casado, es porque no veía nada mejor en su porvenir de provincia.
¿Bovary es tan tonto como parece, hasta el punto del ridículo? En gran parte de la novela así nos parece, incluso ni siquiera tiene una verdadera vocación de médico que lo justifique. Él ha estudiado medicina así como Emma se ha casado, casi por la inercia de la vida.
Todos fingen en Madame Bovary. Ella pretende ser mejor, siempre, él trata de conformarla, los amantes de Emma buscan los beneficios de la lujuria el primero, y de la educación sentimental, el otro. Los personajes sufren suspendidos en un medio lleno de neblinas. No ven más allá del largo de sus brazos. En los últimos capítulos, luego de la muerte de Emma, sobresale el clima de la época. El individuo se ha ido perdiendo y difuminado cada vez más a lo largo de la novela. Ellos se pierden, en cambio la sociedad crece, representada por el farmacéutico, quien parece sobrevivir y triunfar por sobre toda contingencia, aún del fracaso que hizo vivir a Bovary. Es boticario, practica la medicina ilegalmente, escribe el periódico del pueblo, hace transacciones políticas y tranza con el poder de turno. La familia Bovary se extingue rápidamente, como absorbida por una sociedad que no tolera la pasividad y la duda, las ensoñaciones de un mundo decadente.
En la excelente película de Chabrol se sigue la novela al pie de la letra, pero se exceptúan los dos últimos capítulos. Fiel a su estilo, Chabrol pone énfasis en la personalidad de Emma: cada individuo construye su propio fin, es lo que nos dicen siempre sus películas. Por eso la personalidad de Bovary pierde algo de su trascendencia: en la novela él descubre la infidelidad de su mujer, y sin embargo, insiste en no creer. A pesar de todo, su alma y su conciencia siguen siendo fieles a la memoria de Emma. Esto lo eleva por encima del piso en el que estuvo arrastrándose a lo largo de la novela, porque es capaz de perdonar y amar, su ingenuidad adquiere tintes más sublimes. Ni siquiera se habla de perdón, sino de la indeclinable fe en su esposa.
Flaubert escribió esta novela a los 36 años de edad.

The Cure - Just Like Heaven

2011-05-31T08:10:00.000-03:00

Poesía de las patas

2011-05-31T00:23:00.000-03:00

2011-05-28T13:12:00.002-03:00

John Keats:

La poesía de la tierra

Cómo hacer algún comentario sobre Keats, teniendo en mente, como debería tenerse siempre cuando se lee o habla de Keats, el estupendo ensayo sobre su vida y obra que escribió Julio Cortázar. Pero las siguientes palabras no tiene más objetivo que hacer una breve referencia y decir unas superficiales impresiones sobre la edición y sobre la poesía en general de este gran poeta inglés. La poesía de la tierra es una compilación de algunos sonetos y odas de Keats, traducidos y seleccionados por Ana Bravo y Javier Adúriz. Es deber decir que los textos seleccionados son sin duda los mejores y la traducción es un envidiable logro. Dejando esto asentado, nos queda por comentar algo sobre los poemas seleccionados. El título de la compilación está extraído del primer verso del poema A la cigarra y el grillo, un soneto que representa claramente la tendencia estructural y temática de la obra general de Keats. Sus sonetos, gramaticalmente, tienden a confrontar y comparar dos o más situaciones u objetos distintos, ubicados con el simple esquema 1-2 / 3-4. De esta manera, la breve enumeración del objeto temático con sus virtudes o defectos son comparados entre así y a un tercer objeto, generalmente más profundo, filosófico o humanista en general, con lo cual se logra, con esta modalidad de versos y temas pareados, una especie de teorema poético. Este planteamiento cuasi matemático es una manera más de esquematizar y organizar las impresiones poéticas para que sean más claras tanto al autor como para el lector. No olvidemos que Keats proviene de un siglo rico en el desarrollo intelectual, tanto humanista como científico, y las matemáticas representaron la avanzada como la tecnología virtual en nuestra época contemporánea. Esto no quita sensibilidad a los poemas, sino una forma más clara de acercamiento al sentimiento individual, una especie de análisis sentimental y filosófico que tranquilamente podría llamarse una escuela del psicologismo del siglo XX. Porque qué es sino, la teoría psicoanalítica de Freud, sino una creación surgida de los ámbitos más cerrados de la imaginación, allí donde lo escondido toma forma y se encausa en caminos que la ciencia y sus métodos van inseminando en la estructura mental del hombre, desde la conciencia hacia el inconciente y en camino inverso, sucesivamente y sin interrupción. Keats habla con una lucidez despiadada de la naturaleza y su relación con el hombre, a través de poemas que son parábolas en forma de poemas intelectuales. No hay sentimentalismo, por más que la época que rodeó a Keats o una lectura superficial quiera ver superfluidades donde hay una mirada sutil, delicada y a la vez certera de la condición humana. Los poemas de Keats poseen una amargura nacida de la contemplación de la brevedad y la futilidad de la vida, pero esta amargura no cae en un pesimismo paralizante, sino que se basa en un orgullo positivista, un orgullo altivo de la vida. En el poema Por qué reí encontramos en el tercer párrafo: "esta misma noche podría dejar de ser, ver jirones en las banderas del mundo". Este terrible verso conmueve por lo irreversible y lo verdadero de su significado, sin embargo nos dice que a la vez que esta angustia no es la del hombre solo, sino la de la humanidad. Una pena no es tanta si es compartida, incluso, como se dice en el último verso de este mismo poema: "más intensa es la muerte, el premio mayor de la vida". ¿La muerte es un premio? Si pensamos en el significado positivo que implica la palabra premio, tal vez la muerte no sea un castigo sino una recompensa. Entonces, lo negro se torna blanco, y lo triste esperanzado. Las Odas de Keats se caracterizan porque nos hablan, entre otras cosas, de la dicotomía del tiempo y la inmortalidad. En escasos poemas se nos habla de esto de manera más clara y conmovedora como en la Oda a una urna griega, donde apenas mirando unas figuras muertas esculpidas en una vasija, vemos que no están tan muertas, sino que reviven y sobreviven al tiempo. Ellas son inmortales. Otras odas, como Oda al ruiseñor, Oda a la melancolía, Oda a Psique, no son meramente cantos, sino reflexiones filosóficas donde se funden las teorías y pensamientos como la descripción y la alabanza del objeto que inspiró la oda. Aquí el objeto temático y las reflexiones sobre esto están amalgamados de un modo que el lector se siente partícipe, involucrado en esta especie de sistematización lírica. Releer estos poemas de Keats es como leer en las figuras de la antigua urna que lo inspiró alguna vez. Versos escritos hace casi dos siglos no solo nos reintegran al pasado, sino también nos dicen con una despiadada belleza no exenta de lirismo que las preocupaciones reales del hombre son siempre las mismas, y la búsqueda de respuestas renueva las preguntas, siempre que éstas sean hechas con las más altas herramientas de la poesía y el conocimiento.

Martes 17 de mayo: Orden de la Brillante Brevedad

2011-05-14T20:14:00.000-03:00

jueves 10 de marzo: comienza el ciclo literario Edita/2 en el CCC

2011-03-07T16:33:00.001-03:00

Preocupación materna

2011-01-16T18:03:00.000-03:00

“Estás volando de fiebre”, le dijo a su hijo. Él no la escuchó; muy entretenido se encontraba chocándose contra el cielo raso.

Despedida

2010-12-13T02:31:00.002-03:00

"Vete a tomar por culo, Teresa", me escribió en el móvil.
Sólo un poeta como él podía despedirse en endecasílabos.

Pilar Galán

Arrimando...

2010-12-04T16:33:00.001-03:00

Nuestra compañera de blog, Anna Lee, y Rafael Correa, Presidente de Ecuador.

Cerati - Melero | Vuelta por el universo

2010-11-22T00:50:00.000-03:00

Lucy en el hielo con mis guantes

2010-11-21T16:06:00.005-03:00

La niña de los milagros

y el niño que jugaba a ser rayo

bebieron aquel día

de la fuente de la eterna saciedad

Y el cierre relámpago del hielo

la lluvia subsiguiente

los monitos jocosos

que alimentaban talleres obsoletos

y los gorilas circunspectos

de la novela vana

lloraron sobre el hueso de ese amor

vagando hasta altas horas

de la noche alta

bajo el marfil de antiguas lunas

de un cementerio de elefantes.

A Philip K. Dick

Nena cobarde y tonta

2010-11-20T22:54:00.003-03:00

¿Sabés?

Soy una nena cobarde y tonta

que salta a la rayuela tratando de alcanzar el cielo

(cielo arco iris

cielo azul

cielo mar

cielo océano

cielo color de tus ojos)

y cuando lo encuentra no se atreve a acercarse

y me refugio tanto en las palabras!

Son mi terreno seguro

Mi refugio

a un mundo equivocado

a un mundo que no entiende

Es que es tan duro el rechazo!

Ese NO condenatorio severo fascista

¿Sabés?

Yo estaba en el mismo lugar que vos

el viernes por la noche

(me refugié en el piano

siempre cerca del piano)

No sé porqué pero sabía que te encontraría ahí

Vos rondabas por el patio trasero

Mi amiga te saludó (iba vestida de rojo)

Ella no te dijo que yo estaba ahí

Yo me quedé tomando un fernet sola adelante

donde el piano donde la música donde las mesas

otra vez!

(No me atreví a la cerveza

No me atreví a acercarme a vos)

¡NO NO NO NO NO NO NO!

Y mi miedo es tan intenso

Como el fuego

Como el silencio

O el amor

Recuerdo haber esperado

en la fila interminable

del baño de damas

Te vi de costado

Te marchabas como un espejismo

No pude alcanzarte ni llamarte ni decirte “hola”

¡NO NO NO NO NO NO NO!

Nena cobarde nena cobarde nena cobarde

Nena cobarde y tonta!

Presentación / Ricardo Curci

2010-11-19T15:52:00.001-03:00

VIERNES 10 DE DICIEMBRE
LA ANTIGUA IMPRENTA
ESTRADA Y RIVADAVIA

HAEDO
20 HS

Pulsión

2010-09-26T15:10:00.001-03:00

Las feministas te salen siempre

con los tampones de punta.

VANIDAD

2010-09-04T19:14:00.001-03:00

Existe sólo un remedio para la vanidad de los que, como Narciso, se enamoran perdidamente, obsesivamente, de sí mismos: aprender natación.

MUÑECA ROJA

2010-09-02T21:28:00.003-03:00

De repente

la muñeca parpadea

Juega al todo o nada

ríe

Y su risa es un torbellino

que lo encubre todo

Radiografía de un alma

muerta

¿A quién ve la muñeca

cuando nadie la ve?

tiene el rostro quieto

manos sudorosas

ensaya su sonrisa de plástico

sueña con que sus piernas

la podrán llevar a un viaje

mientras el disco gira

su mente divaga a otras tierras

con el césped húmedo

bichos de colores

y una calesita

Siempre en el mismo bemol

sus dientes quieren decir

detrás de esa boca

esa boca roja

como sangre coagulada

o una eterna menstruación

no pertenece

solo a los niños

quizás haya alguien

en su paseo

Vértigo

Violento

de la espera.

(Natalia Petronacci)

El amor es un número imaginario

2010-08-28T20:28:00.002-03:00

A Roger Zelazny

Hacé de cuenta que tengo brackets y besame

Son menos juveniles mis encías

La mano llega a su fin/ roba un recuerdo

Algo así como otra gente se desplaza

Y vos sintiendo el peso de tu lengua

que aligera el desgaste de mis años

No más tormentas en tu cara

ni tragedias gris topo que nos muerdan

Habrá un jadeo de luna en tus mejillas

Una liturgia remota

como de botellas friéndose de envidia

Y algún pantano dormido en nuestras bocas

si no te importa besar a un dinosaurio.

Sucinto saludo

2010-08-24T16:04:00.004-03:00

Y si Susi sigue sisando sauces, surciremos sus sándalos con sogas salvajes, asaremos sus surubíes y sus sudorosos osos, y succionaremos su sombra hasta saciar nuestra sed.

Variación 3524

2010-08-02T12:52:00.002-03:00

Y cuando el dinosaurio despertó, el microcuento se había extinguido.

Epístola

2010-07-25T18:51:00.001-03:00

Desde una ventana repleta de flores, apoltronada en las alturas de su balcón, Julieta le escribe a Romeo: "Andate a la mierda, vos y tus finales felices".

Cantagrillo

2010-07-17T20:43:00.002-03:00

Aún poseo mi secreto

mi dosis de alegría líquida

extrañamente ajena a los inquisidores

Privada

personal

y nadie reconoce a Dios en mí

Soy una catedral de adobe y paja

Soy mi propio motín

para no ensoberbecer de viejo

Froto mi pata al canto

a la dispersa alegría de las nubes

a la rabiosa dispepsia de ser hombre

y de llevarme mal conmigo mismo.

Cartas de Hamlet

2010-07-15T20:50:00.002-03:00

1

alguien dijo -tal vez el dios que nos creó-
que hay más cosas en el cielo y en la tierra
de lo que podemos imaginar
morir, dormir, soñar incluso
son privilegios que la carne
no siempre puede recibir
ni mucho menos sabe utilizar

los gusanos del pensamiento
enturbian la mirada del que quiere ver
cuando el mar retrocede
y quedan los esqueletos de las palabras
a las que el poeta dios
no logra limpiar del dolor
ni siquiera de la pena

detrás de cada letra
vive un león con hambre insaciable
y no está loco
tiene la crueldad de la cordura

2

ella sabe que la amé
más que a mi madre, más aún que a mi padre
era mi hermana
mi mano izquierda
mi ojo derecho
los olivos sobre el río

debió entrar al convento el día que se lo pedí
ahora está rodeada de aguas que caen como voces vírgenes
para siempre perdida en mi pensamiento

porque ella se va
Ofelia desaparece del recuerdo
-a pesar de que el tiempo aquí pasa tan lentamente-
y el amor ya no es lo que era
dolor y éxtasis
es veneno
primero dulce, después sin sabor
y sin belleza

CORONA DEL MAR

2010-07-06T20:37:00.005-03:00

como un zapato tirado al perro del consuelo
ese paño amarillo debajo del cadáver
otra noche en dos pies
llamando

¿adónde estabas
y con quién?

no me contestes ahora
no me dejes tranquilo

fue necesario mucho
demasiado

entrar en una boca
salir en las ciudades

¿ parece
todo
una demora del ocio en los estólidos?

sí,
seguimos caminando

cómo bajar al cielo
cantando
subir desde el abismo
ayudando

y leerás estas cosas
o dormirás adentro de la tierra
según costumbre

llueve

hasta las piedras gritan

nadie es feliz

entremos en la eternidad
te digo
por última vez

ven
otros lo hicieron antes

vivos salarios
de cierta luz remota

es tarde?
es muy temprano?

apresúrate

el mar corona la pena de los santos.

El martes 6 a las 7

2010-07-04T12:10:00.001-03:00

Va a estar bueno Bs As!!!!

2010-06-19T23:59:00.002-03:00

Lo que fue.... Fue!

2010-06-19T23:34:00.002-03:00

DISFRUTA EL SILENCIO

2010-06-17T12:45:00.002-03:00

Esta letra de la banda DEPECHE MODE (autor: Martin Gore), siempre me gustó (y coincide con la filosofía de vida que adopté: el Budismo). Les dejo la letra en inglés y la traducción en español para que la disfruten (como el silencio)

Ah...el video está en mi blog (es el cuarto), también está muy bueno!

Pasen y vean...y lean...

Enjoy the silence

Words like violence
Break the silence
Come crashing in
Into my little world
Painful to me
Pierce right through me
Can't you understand
Oh my little girl

All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm

Vows are spoken
To be broken
Feelings are intense
Words are trivial
Pleasures remain
So does the pain
Words are meaningless
And forgettable

Enjoy the silence

(autor: Depeche Mode, Letra: Martin Gore)

Disfruta el silencio

Las palabras como violencia
Rompen el silencio
Irrumpen con estruendo
En mi pequeño mundo
Me resultan dolorosas
Me atraviesan
¿No puedes entenderlo?
Oh mi pequeña

Todo lo que siempre quise
Todo lo que siempre necesité
Está aquí, en mis brazos
Las palabras sobran
Sólo pueden hacer daño

Las promesas se hacen
Para romperse
Los sentimientos son intensos
Las palabras son banales
El placer se recuerda
Igual que el dolor
Las palabras son insignificantes
Y se olvidan

Disfruta el silencio

VARIACIÓN

2010-06-12T19:52:00.000-03:00

Cuando el dinosaurio despertó, ya se había extinguido.

parece la cama de van gogh con una chica lautrec

2010-06-08T18:31:00.003-03:00

Punch reloj, diversión elementos, lo que puedas comer olla caliente, la recuperación de oro, dentistas,, pintura de uñas, implante, máquinas fotocopiadoras, dinero, solución duradera, implantes, oro, cristal de las uñas, eróticos, únete a empresa, pedir dinero prestado, mongol olla caliente, las casas de empeño, diversión, dinero, dentales, de la recuperación de diamantes, máquina de café, de As

lo que el viento deja

2010-06-08T08:42:00.003-03:00

dos que son como hermanos paridos por la misma especie dos que se esquivaron y fueron a dar el uno contra el otro juegan ahora el juego del incesto a ver quién puede más quién resiste mejor el golpe al corazón dos que son como hermanos se lamen como los perros y se buscan se niegan se van a dejar ir partidos dos

viernes 11 de junio

2010-06-06T12:27:00.000-03:00

nacido de una boca,nacidos para una boca

2010-06-03T20:58:00.008-03:00

REVELACIONES

A 13 kilómetros de huinca renancul se abrió un ojo del diablo...ahí termina el capítulo 12 del apocalipsis...hoy, se lo contaba a un pastor evangélico que trabaja en una villa,lo tomó a broma... Lo descubrí andando a caballo con un amigo que es juez federal...el ojo estaba encendido y tenía cara de cuis...vive y verás decían los gallegos mi abuela era gallega pero a los 95 mientras me recortaba monigotes en un diario plegado me dijo : nada mejor que vivir y vivir para dejar de ver...pensá lo que quieras.

EL PROBLEMA DEL YO

vivo leyendo (leer es una disgresión de la vida;escribir no,escribir es un mancillamiento de la mesa de la proposición... una confusión de la PRESENCIA)
otros mueren leyendo (son los fideos en la sopa del cantante de boleros)
otros creen leer,y sudan

hay niños que entienden lo que dice el viento y vuelven a sus casas y duermen como egipcios.

camino entre mitologías soy la copa viviente.

los nacidos de una boca sostenemos una relación de hambre con el silencio
la boca es mendiga
vive en el reino de la oscuridad
los nacidos para una boca
cerramos un vínculo de amor con la palabra
una página blanca
un alma blanca

¿comprendés?

todo eso que llamaste poesíalecturalibrosrecuerdoscitasposteridadcanonconfianza
no
todo eso ¡¡¡no!!!!
(mejor dejalo con una cartita a las hespérides)

porque
hay que nacer para una boca
y de
una boca

cuando hablo de mí
me miran
sabiendo que es algo alzado
en la naturaleza de lo imposible

siempre miran
así

la energía desprendida de la retina y su trasmundo
trae tormentas

no saben
que el ojo es una reprimenda de la eternidad

el ojo es un pajarito abatido sobre el agua

hablo de mí
escribo de mí
vivo bien cerca
me llevo bien
y sobre todo
no me escucho

así desperté bajo las pezuñas de todo poder

ACÁ

está lleno de escritores
de poetas
y comentadores

llamen a los oncólogos, los ingenieros de sonido, el di jay de las toxinas,llamen al dentista,los cosmétologos,un especialistas en el medioevo africano...

¡¡¡¡debemos alcanzar una VERDAD!!!!

escribir,hablar sobre lo escrito,adentro de lo escrito por entre lo escrito
es una prevaricación
contra la reina de las nieves. (#)

(#) lo que la reina hace con el espejo es lo que el espejo hace con nosotros...lo que nos desvela vemos...lo que nos duerme,eso,eso,nos despierta

Pitagórica

2010-06-01T11:40:00.004-03:00

odo

trián

guloa

moros

oelredo

ndodela

chirusae

sigualalas

umadelosc

uadradosd

elosgametos

¿Cuándo mueren los artistas?

2010-05-31T23:35:00.004-03:00

(A propósito de un documental sobre Roberto Bolaño pero aplicable, creo, a cualquier otro caso de paso a la fiambrería de cualquier célebre creador)

Los grandes artistas no mueren cuando su corazón deja de latir. Los artistas mueren cuando le hacen en la tele un programa homenaje.
Dicho programa es armado por un canalla que se hace llamar director, y es rellenado por el aporte desinteresado de testimonios a cargo de una banda implacable de colegas, admiradores y parientes que lo apuñalan a punta de elogios desmesurados, lo acribillan con filosas frases de grandeza, y, si le quedó todavía un soplo de vida, lo acogotan con inconmensurables alabanzas, loas y ristras de zarandajas.
Con suerte, aparece en algún margen alguien que trata de ponerle un poco de onda al velatorio, pero el mefistofélico director, el nefasto musicalizador y otros criminales que aparecen en los créditos, se encargan de envolverlo todo en una mortaja de guachez sin límites y sin remedio.

REENCUENTRO

2010-05-29T15:52:00.001-03:00

Finalmente, después de largos meses, se volvieron a encontrar. Carmen no veía a su hijo desde que había sido enviado a la guerra. Por eso lloró tanto mientras lo abrazaba. Él había muerto de un disparo durante un enfrentamiento; ella, de un ataque cardíaco cuando se enteró.

El hombre sensible

2010-05-13T21:55:00.002-03:00

La cría de cerdos templó su corazón. Desde que dejó la vida dura y las rústicas costumbres del pasado, es un hombre nuevo.
Se levanta a las cinco de la mañana y va al chiquero. Los cuenta, se asegura de que estén gozando de perfecta salud, les da de comer, les llena la pileta de agua, les saca piojos, los lleva a pasear o le corta la cabeza a alguno.
En la mirada se nota que no es el mismo. En la mirada y en los hechos. Ayer, por ejemplo, le dio un beso a su madre.

F.V.
La vida misma y otras minificciones
Belgrado, 2007

Martes 4 de mayo: microficción en el CCC

2010-05-02T17:54:00.002-03:00

OBB (Orden de la Brillante Brevedad) presenta

continúa su ciclo itinerante de prédica de la Microficción.

Participan en éste, el segundo encuentro, Alejandro Bentivoglio, Mario Goloboff, Diego Golombek, Jaime Muñoz Vargas (en vuelo directo dese México) y Roberto Perinelli.

Habrá lectura de microficciones, carrusel y una breve charla sobre un microtópico literario.

Martes 4 de mayo de 2010
19.00 hs.
Centro Cultural de la Cooperación
Corrientes 1543
Sala Laks.
Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

Coordinan: Sandra Bianchi y Fabián Vique.

La Hernia de Sísifo

2010-04-28T18:28:00.003-03:00

Viernes 30 de abril 22 hs

El Serpa

Julian Álvarez 425 -MCBA-

Invitados:
Jacobo Feldman y Viviana Abnur

Conducen:

Juan Castelli - Marcos Bentos - Javier Saleh

http://laherniadesisifo.blogspot.com

El hombre hembra

2010-04-25T16:28:00.002-03:00

A Joanna Russ

No soporto a las mujeres que matan por envenenamiento

Tampoco a las que ultiman sólo por constricción

Mis huesos astillados y su papel sonoro en estos versos

El cuerpo un caligrama en descomposición

Debajo de la cama asoman sus zapatos

Las corbatas planchadas y un duelo en singular

(Arcón que esconde laqueada en blanco amor

su lábil imprudencia)

Somos en el registro marital

apenas un instinto pujando por hincar

en entrepiernas portadoras de moluscos

la Santa mordedura.

SOBRE LA JUSTICIA POÉTICA

2010-04-24T19:44:00.003-03:00

El pasado jueves 22 de abril se celebró un acto que tuvo el sabor de un gesto tardío de justicia: Laura Yasán presentó su libro la llave marilyn editado por Ediciones del Dock. El libro en cuestión ganó, a principios del 2008, el prestigioso premio Casa de las Américas y tuvo que esperar dos largos años para conocer su edición argentina. Sería redundante escribir sobre la pobreza que corroe al mercado editorial y, no obstante, no puedo dejar de indignarme y, sobre todo, a pesar de todo, compartir esa indignación.
Gracias a la decisión afortunada de los responsables de Ediciones del Dock podemos leer en nuestro país el último libro de una de las poetas más sobresalientes de los últimos lustros; los lectores no nos merecíamos esperar tanto.

Entre la escalera y la cumbre

2010-04-12T18:49:00.007-03:00

me cuentan que josé emilio pacheco renunciará el premio cervantes[2009] (aparte del avivamiento de la industria editorial sobre su obra -una de las cumbres de la poesía en nuestra lengua-están los 125000 euros de rigor) según me cuentan es para,una vez más,poner la poesía arriba y bien arriba del poeta y de la industria...hace unos días diana bellesi me envía un mail muy festivo, invitando a acompañarla en la recepción de su diploma como ciudadana ilustre de la ciudad de buenos aires...entre esas dos personas, esas dos actitudes,una diferencia hay y más, un abismo...entre el narcisismo y el espíritu,entre el pedo y el oro,entre el poeta eterno y la febril escaladora...concursantes, solicitantes de honores del mundo¡¡¡¡ uníos!!!! está volando el águila de josé emilio pacheco.

Indiferencia

2010-04-11T00:09:00.001-03:00

Hombre mira mujer. Mujer, nada.
Hombre se acerca a mujer. Mujer, nada.
Hombre dice palabras. Mujer, nada.
Hombre insiste. Mujer, nada.
Hombre molesto se retira (con lancha).
Mujer se ahoga.

5º Encuentro Poético

2010-04-06T17:52:00.004-03:00

Lectura de microficciones

2010-04-06T13:19:00.001-03:00

Martes, 13 de abril, 19:30 hs
LO BUENO, SI BREVE...
Lectura de microficciones y charla con los autores
Casa de la Lectura
Lavalleja 924
Buenos Aires, Argentina
Invitados: Raúl Brasca, Ildiko Valeria Nassr, Roberto Perinelli, Juan Romagnoli y Fabián Vique.
Ver mapa

El Precio

2010-04-06T13:15:00.004-03:00

Viernes, 9 de abril, 23:30 hs
EL PRECIO TROVA Y POESÍA
Ciclo literario con formato radial (a partir de esta fecha todos los viernes)
Casa del Palo Borracho
Chacabuco 342 - Ramos Mejía (a 5 cuadras de la estación)
Buenos Aires, Argentina
Conducen: Jorge Figueroa, Noelia Serra.
Columnistas: Carlos Dariel, Daniel Lamanna Guiñazú, Norah Lorenzo, Fabián Vique.
Poeta invitado: Carlos Kuraiem
Músico invitado: Eduardo Méndez.
Ver mapa

Público/Privado

2010-03-08T20:21:00.000-03:00

2010-03-08T19:37:00.000-03:00

Relaciones extrañas

2010-03-08T15:00:00.003-03:00

A Philip J. Farmer

No quebraré los brazos de la noche

para escaparme de tu olor

ni limpiaré con lavandinas diluidas

tu endorfina fantasma

Un palmo incierto te separa del mío

Pican las ronchas

en la almohada olvidada de Dios

y es todo asco el mundo afuera

arca sin dueño

sobrecargada bajo el ojo de Noé

desde la luna

Ya no me insistas

madre que alimentás el miedo sin querer

llorando en paralágrimas

tu viejo Paraguay

subtrópico encendido

de tu niñez alérgica y fluvial

Se van yendo tus días de metano

aunque construya represas en las horas

y no pueda decir porqué te quiero

sin que suenen alarmas de emergencia

allá al fondo de la casa

tras las plantas

donde ríe tu alegría encapsulada

entre esas nueces y otras uvas

que vas dejando de lado sin probar.

No se puede ir por la vida...

2010-02-21T11:39:00.007-03:00

Imaginemos dos personas, X y Z.
X le reprocha a Z algunas cuitas relacionadas con la conducta de Z, y para rematarla dice "no se puede ir por la vida..." En el lugar de los puntos suspensivos viene un gerundio y un complemento de ese gerundio.
Esa frase, en general, fuere con el gerundio que fuere y con el complemento que se le ocurriere al interlocutor, me convence. No sé por qué, pero puede con mi voluntad, tiene una fuerza descomunal, suena a una certeza hija de una observación minuciosa de las cuestiones vitales.
Casi siempre, señalé, me convence. Salvo en el improbable caso de que yo mismo fuera parte de la conversación y representara el triste papel del personaje Z.

INSTANTÁNEA

2010-02-19T19:43:00.000-03:00

Llueve

La tarde
es un exilio de sombras.

Puzzle

2010-01-24T14:20:00.003-03:00

Un poeta pretende reconstruir

el rompecabezas del mundo

desgarrado por sus abuelos

No recuerda las coordenadas

(su propio lugar

dentro del juego)

Prueba una vez

Otra vez

Desiste

El rompecabezas

se insinúa completo.

2010-01-24T10:37:00.010-03:00

para maniobrar la espada calculo el peso
el equilibrio la distancia entre las piernas
la hoja es extensa plateada
y pinta de mentira un combate de riesgo
pero pinta como el corcho quemado
la cara de la negra para la fiesta escolar

ahora bailo descalza sobre el escenario
aprendo a esquivar el filo
el aire que pasa zumbando bajo mis pies

Se pintó desprolijamente los labios...

2010-01-13T13:20:00.002-03:00

Se pintó desprolijamente los labios
de un color rojo sangre
para recordar escenas
de una violencia
Secreta a las miradas

Luchó con sus demonios
vestidos de etiqueta
y descubrió la llave
del jardín

Abría y cerraba la boca
como una muñeca
esas de plástico
o quizás de porcelana

En una tierra extraña
sin arrorrós
u oraciones antes de dormir

Ella siguió pintándose
como una cuestión de fe
que le devolvió su infinito
doblado en un pañuelo
donde nunca más lloró

La violencia
es también su silencio

Se lo sentenciaron
ese día
en que se vio en el espejo
y no le gustó
el borrón en su boca.

Natalia Perz

Video del poema disponible en: http://maldita-poeta.blogspot.com

Especies

2009-12-27T16:30:00.002-03:00

He visto a mujeres

comerle la cabeza a sus amantes

a la manera de una mantis religiosa

Estimular sus últimos espasmos

desprovistos ya de toda voluntad

Sorberles el seso con fruición

concertando ingestas con orgasmos

He visto a mantis religiosas

elevar al cielo sus artejos

para pedir la bendición por dicho almuerzo

Lo he visto en los insectos

He visto a mujeres religiosas

acariciar el bocado con la lengua

tratando de cenarme entero

sin dar gracias siquiera.

HÁBITOS

2009-12-26T10:43:00.003-03:00

A veces me gustan las chicas fáciles
de odiar
sus miradas bañadas en ácido
sus preguntitas a la altura de la ingle

a veces me resulta agradable
hacerles el amor en hoteles baratos
como castillos de arena
sudar alcohol hasta incendiarnos
caminar por la cornisa del extravío de la mano
de una sombra

ellas son así
paridoras del tedio

yo las espío por la cerradura de sus labios
y no hay
palabra que me abra

de vez en cuando
el mal humor las alcanza
con la furia de un tornado

después piden perdón
o me abandonan.

Necedades

2009-11-27T10:22:00.001-03:00

Como era de esperar, la bala le entró por un oído y le salió por el otro. No hay peor sordo que el que no quiere morir.

Un agradable par

2009-11-18T23:15:00.003-03:00

Una, dos

(Me pasaría

horas

contándote

las tetas)

FUMO

2009-11-18T15:25:00.001-03:00

"el humo araña el corazón de la vida"

Fumo
10 cigarrillos diarios
fumo y humeo
por los cuatro costados.

Fumo con la voz,
hipnotizo mis cuerdas
vocales.

Prendo puchos de a dos
y no me cuido
de los hombres
en cuatro patas,
y de los garcas.

Prendo
un cigarrillo
me traspira la suerte
y me entrego
al humo
como a una gripe
como a ese hombre
al que le mordí el sexo
y me dijo…

Fumo,

10 cigarrillos locos,
giratorios,
que me ulceran
el invierno

Fumare
Vita
Est

Fumar es

El humo es

10 cigarrillos blancos es

El humo de 10 cigarrillos
es todo

el humo del mundo
es la mitad a la que llamamos todo

Fumo.
La luna se parte en redondo.
Las estrellas son ceniza
y la ceniza es.

Miro la luna con un solo ojo

tomo agua en ceniceros

toda el agua se prende fuego
como papel sin filtro.

El fuego es.

La colilla es.

Pero fumar con boquilla,
de ébano, no es.

El tabaco es.

Los encendedores son y no son.

Algunos son,
recargables.

Yo no soy.

Me quemo con tanta brasa.

Y fumo
como menotti,
el director.
Como lanata,
con chaleco inflable.
Como coucteau,
y sus opiáceos
dibujitos
espantando por turno
a las enfermeras
que no curaron.
Lo cuidaron monjitas censuradas,
momias voladas,
con vestidos tres cuarto.

Fumo, negro o blanco.

Fumo 43 por su filtro,
lo que es decir al verres.

Y me importa un pito
tener un bebé en el pecho,
o condimentar
el ambiente
o agarrarme
una gangrena.

Y me quemo,
soy polilla
que se mete en los faroles.

Pero cualquier cosa
es peor
porque 10 cigarrillos no son
una celda,

no son 10 muertos,

no son los 10 días que te fuiste
y no probaste mi boca,

no son las 10 veces que
no aprendí a decirte
no debo,

ni 10 camas de una plaza sola,

ni mi ventana sin flores.

Lo bueno si breve...

2009-11-12T08:35:00.002-03:00

Antes que finalice el 2009, la

O.B.B.

Orden de la Brillante Brevedad

inicia su ciclo itinerante de prédica de la

microficción

Lecturas en las voces de

Raúl Brasca

Laura Nicastro

Eugenio Mandrini

Juan Romagnoli

Martín Sancia

Microtópico literario + Carrusel de microficciones

Coordinan: Sandra Bianchi - Fabián Vique

Anfitrión: Carlos Dariel

Miercoles 18 de noviembre
19.30 hs

en La Mansarda

Marcos Sastre 38/44

Haedo

A 1 cuadra de la estación

(Rivadavia al 16200)

Sábado 14

2009-11-08T21:39:00.003-03:00

ENCUENTRO LITERARIO
"EL LEJANO OESTE"
En A.A.C.E.

Rivadavia 793 (Esquina Piovano Norte)

a dos cuadras de la estación de Moreno

SÁBADO 14 DE NOVIEMBRE. 20:30 HS.
(entrada libre y gratuita)

Poetas Invitados:

Eugenio Mandrini
Horacio Pizzurno

Coordinado por Ezequiel Wajncer
-micrófono abierto-

cosas que pasan

2009-11-02T22:17:00.001-03:00

así como se trepa
se enrosca
la enamorada del muro en el jardín
así
despacio
me desprendo de este nudo
lo desato
amorosamente

EXTREMA DESNUDEZ

2009-10-31T19:09:00.000-03:00

"Hace mucho calor", dijo, y se quitó el cuerpo.

Huevo de ángel

2009-10-24T11:10:00.003-03:00

A Edgar Pangborn

Desangradas rondan en la tierra

especies que no cuajaron en los cielos

Somos el eslabón perdido de los ángeles

Su lado vulnerable

Su entelequia pedestre

El cielo es ese palo enjabonado

donde bajar vencidos

a cada intento soberbio de ser puros

Y el tiempo tiene abuela

porque alguna vez fue hombre

Si la dejan hablar dirá que no existimos

Que somos un error

en la urdimbre tejida por la desesperación

Genealogía de ser nada

Una fallita implume

O acaso el detonante de la náusea de Dios.

2009-10-23T11:35:00.004-03:00

Arrastro mi último nombre
El verdadero.
Sobre una cama, rí-gi-damente vestida.
Mientras desde lejos....
retorcidas entrañas brillan, como luciérnagas en un pasto.
Bocanadas de letras se agolpan en un grito
y tu olor
impregnado de ampollas
traspasa el cristal.

A un dedito del abismo...

2009-10-23T11:19:00.001-03:00

Variaciones sobre el sueño de

2009-10-23T06:57:00.003-03:00

1
Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Al despertar, la mariposa pensó: soy soñada, luego, ¿existo?

2
Juan Pérez sonó que era una mariposa. Al despertar no sabía si era Juan Pérez que había soñado que era una mariposa, o si era una mariposa y estaba soñando que era Juan Pérez. Juan Pérez publicó el relato en su autobiografía. Lo acusaron de plagio. “Nadie se baña dos veces en el mismo río”, decía la sentencia. Juan Pérez pagó la multa, que ascendía a cien denarios, y volvió a su pueblo donde, desde entonces, lo miran con desconfianza.

3
Chuang Tzu soñó que era una mariposa. “Jugale al 87” recomendó el quinielero.

4
Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Li Po se soñó volando sobre el Lago del Espejo. Al despertar, Chuang Tzu no sabía si ese que había visto volando era un ave, un avión, o el mismísimo Li Po.

5
Chuang Tzu se murió. Al resucitar no sabía si era Chuang Tzu, que había vuelto a la vida, o si era una versión china de Jesucristo.

6
Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Al despertar se dijo: tengo que aflojar con el opio.

7
Chuang Tzu era una mariposa.

Del libro Variaciones sobre el sueño de Chuang Tzu,
Macedonia Ediciones, 2009.

LO MÍO

2009-10-22T20:13:00.000-03:00

Lo mío es ignorancia
un rastro de miedo impregnado sobre el polvo
de los años

una respuesta sin pregunta
una pregunta sin motivo

No hay razón para quedarse
encender palabra alguna y fumársela
de una sola pitada
no hay
no habrá

es un idioma que se come a sí mismo

estoy perdido porque no me reconozco

lo mío es un mapa adulterado
una brújula que se hunde en la orfandad
confusión
disparos
un juego al que le borraron
toda referencia

Lo mío es un crucigrama de sangre.

fosas comunes I

2009-10-17T11:27:00.002-03:00

hoy no hice nada
me salió una mancha
en la espalda
una mordida
una boca roja
que me mira
para contarme
ese tipo de
cosas

no fue
por la lavandina
que usé
para desinfectar
los platos
ni por el jabón
en polvo
(de eso se ocupa
el lavarropas)

algo me cogió
por atrás
desprevenida
y me dejó dando
vueltas
como
un centrífugo
hasta dejarme
seca

enroscada
en esa ropa
sin dientes
con largas filas
de labios

escurridiza
como agua
saliendo de una manguera

haciendo un esfuerzo
humano
para que no se vea
que pierdo agua
como una
canilla
floja
día tras día
por esas múltiples bocas
que me salen

La jaula de los reptiles

2009-10-13T13:45:00.004-03:00

A James Ballard

El viento sopla con la gente adentro

Una clara evidencia de simbiosis

Le servimos de internos

para que siga siendo viento

Los peces salen a la orilla

no saben imitarnos y así mueren

Ellos son los internos

de un viento más pesado que es el mar

También nosotros como Alfonsina

decidimos quedarnos sin respiro a veces

o irrespirar a algún tercero por la fuerza

de asma de ahogo de ahorque

Es entonces cuando sobran agallas

y escasean los pulmones

Nos vamos hundiendo mar adentro

(mojarras travestidas)

en obediencia a los ancestros.

Por la memoria

2009-10-11T23:09:00.010-03:00

Para la próximas flores

Dramaturgia y dirección: Graciela Asad

Actriz: Florencia Chidichimo
Música original: Claudio Turica
Luces y operación técnica: Daniel Cuzzolino
Escenografía: Jorge Martínez
Asistente de dirección: Solange Riccardi

En el marco del ciclo de teatro por la Memoria, la Verdad y la Justicia, que lleva adelante el Municipio de Morón, y en el cual se recrean las historias de algunas vecinas de la zona oeste integrantes de Madres de Plaza de Mayo Línea Fundadora, y de las Madres de Familiares de Desaparecidos y Detenidos por Razones Políticas y Gremiales, “Para las próximas flores”, escrita y dirigida por Graciela Asad, logra con solo un personaje, escasos pero eficientes recursos escénicos y una guitarra impecable, sostener el aliento y acelerar el pulso del espectador durante casi una hora.
La obra que cuenta la historia de Josefina García de Noia, más conocida como Pepa de Noia, toma cuerpo en una conmovedora actuación de Florencia Chidichimo. Una puesta sin golpes bajos, donde los personajes, presentes o evocados, se tornan creíbles y dan cuenta de una historia local, de carne y hueso. Y uno de los testimonios más movilizantes por tratarse de uno de los casos de desaparecidos del que se cuenta con menor cantidad de información, a pesar de ser Pepa la primera en arribar a la Plaza de Mayo el 30 de abril de 1977 para dar la vuelta en torno a la pirámide, y llevar más de treinta años en la búsqueda de su hija María Lourdes de Mezzadra, psicóloga y docente de la Universidad de Morón, secuestrada el 13 de octubre de 1976.
Para los de mi generación, imposible no recordar: dónde estábamos, qué hacíamos, quiénes éramos entonces; y cuando la obra termina, nos retiramos de la sala hermanados por un rato, en vaya uno a saber cuál costado de la tristeza.
Pepa sale rápido, se enciende un cigarrillo en el hall de entrada del teatro. La gente la saluda, la besa. Mi hijo Federico, de ocho años, me dice: -mamá, tu ojo está por llorar. Y enseguidita agrega: -el mío también.

Para ver ésta y las otras obras que integran el ciclo, el programa completo en: http://www.moron.gov.ar/arteycultura/agenda_teatro.php

estuve cenando con un dueño de la poesía argentina

2009-10-06T20:35:00.009-03:00

lo que la gente dice del burrito de san vicente
lo dice de vos? de mí? del lector?

me pasé la vida
(esta vida ,mi única vida mortal e innecesaria)
escuchando lo que la gente pudo decir
de vos? de mí? del auditor?

sí,eso mismo

(como las piedras eran
como un zapato
un ramo
un gran misterio

cuanto dilema
y cuánta noche nueva)

estuve cenando con un dueño de la poesía argentina
hablamos de su estancia
en el mismísimo corazón de la patria
de los campitos de los baldíos
y sobre todo
no hablamos
del terreno ese en donde
las violetas
abren su piquito
recibiendo pan de las hadas

fuimos a recorrer los templos

algunos rezaban
otros se sacudían

y dios leía una revista

el quiosco era de todos
la plata era de algunos

se me ocurrió preguntarle

al estanciero de la poesía argentina

(no!!!!! no le pregunté por el poemómetro
o su entrevista con girri
eso fue
la otra vez)

si conocía
no sé
la metáfora
la metonimia
la parábola
la alegoría
el paradigma
o el parapente

del burrito de san vicente

y en seguida replicó

el burrito de san vicente lleva carga y no la siente

lo que quisiera preguntarle (ahora)
te lo pregunto a vos

qué hiciste con tu vida durante el tráfico de influencias

en la política de las relaciones

en el complot criminal contra el espíritu santo de los afásicos y el resto de la RESANTÍSMA TRINIDAD

qué hiciste con la belleza
de las bocas desdentadas por el desprecio consuetudinario del país hacia cada emanación espumada,seráfica

o mejor
¿pensaste que ibas liviano
remoto
majestuoso
al encuentro
con la verdad
imposible de lo real
y la demencia?

creíste que iba a bastarte el carnet,el librito,la lecturita,la culturita de la nada?

ay,ay,ay

el burrito de san vicente

llega

urgente

URGENTE.

(los ninguneados,los olvidados,los desaparecidos,los parasitados,los enseñados,los ensañados,los aprendidos,los comprendidos,los resultados,los preguntados,los aplastados,los acostados)

me pasé la vida escuchando

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡AALLAAMMBBRRARR!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

NO ACABÉ DE ESCRIBIRLE

2009-10-06T09:22:00.001-03:00

No acabé de escribirle
Cuando me llegó su
Mensaje
¿Todo bien?
No, mi papá se murió
Me dijo.

Yo estaba leyendo y claro,
Tuve que optar

Delante de mí
se abrían
Dos caminos
Y como siempre en esos casos
En que hay que optar
Por dos caminos
Me sentí partida
Entre dos rutas

La situación y
Yo éramos una tajada
De sandía
Fresca
Al medio
De un plato verde
el jugo se derramaba sobre
El mantel a cuadros
amarillos
No podía decidir si darle un mordisco
(A la situación)
O seguir mirando ese cuadro que
Se presentaba:
ajeno,
bruto.

El de la muerte
Jugosa
Candente

Y las semillas como gusanos
Dispuestos

El mensaje volvió a llegar
y de nuevo,
con alguna variante.

me necesita,
pensé.

Pero yo no podía explicarle
Que la sandía
Y el plato
Y el manantial jugoso
Y el mantel
Y la semilla
Y el amarillo
Y el Libro
Que estaba leyendo
Y los caminos
Eran más fuertes
Que dos palabras
Que no eran originales
Que no eran mías
Pero como siempre
En esos casos
En que hay que elegir
Tomé el camino
Más conocido
Y le respondí:
Lo siento.

Cantora

2009-10-04T13:17:00.001-03:00

Barro tal vez
Mercedes Sosa/Luis Alberto Spinetta

Ley de compensación

2009-10-01T14:49:00.003-03:00

Mal centroforward fui

Mal delantero

Fue no obstante

como arquero titular

que me hicieron

los mejores goles.

Aborigen (si mirás atentamente... la encontrarás!)

2009-09-29T18:31:00.003-03:00

Sobremesa de Domingo

2009-09-29T18:21:00.001-03:00

Identidades

2009-09-20T09:31:00.002-03:00

Era una mujer de espesa imaginación. Por las noches, soñaba que su marido era un agente secreto que la poseía en los baños de un casino en Londres; o, a veces, un corredor de bolsas de Wall Street que la acosaba en la parada del taxi; o un secuestrador que la raptaba y, en el interior de un auto sucio, le acariciaba la entrepierna.

Él también tenía una imaginación frondosa: a menudo soñaba que su esposa era una colegiala con jumper a la cual montaba sobre el piso de un aula vacía; o, en ocasiones, una odalisca huyendo del Sultán y pidiéndole refugio a cambio de sexo; o (y ésta era su fantasía mejor) una policía que lo castigaba practicándole una fellatio sin permitirle acabar.

Despiertos, no se reconocían.

negación del quinto postulado

2009-09-18T21:20:00.001-03:00

estuviste leyendo a césar moro
estabas estudiando la retirada del tercer ejército en Salónica
nos acostamos sobre romanos 14:12
adentro de Apocalipsis 12:8

exactamente 6 metros
cabalgando los microglóbulos de fliess
se estira tu palabra

dicha desnuda

llegué al grupo de estudio
con la bragueta abierta

maimónides se recuesta y atiende
largo fue el día entree los califas

sufre Berlín
todos sufrimos

estuve adentro de un mapa
serví té

estuve hablando con la gente de la cátedra
algunos reprochándole a spinoza
llegan al opus dei

omnia transit

caminemos
de pathein a hinthada
de Pegaso al dragón

hay algo nuevo?

Rafael Cippolini dice no
el cristo dice no

la vida dice
sí y no

más o menos
no se
ahora

hacélo!!!!!!!!!!

contáme

te fue bien?

estuviste leyendo a whestpalen
a steiner

he dejado descansar tristemente mi cabeza

amanece
la vida es cierta

no escucho a nadie

así en muddy waters como en la gloria

soy maravilloso

Poesía en Fedro

2009-09-18T10:08:00.003-03:00

Nuevo encuentro del Ciclo de poesía en Fedro

Nos encontramos en nuestro habitual espacio para escuchar a:

Alejandro Schmidt, María Negroni

Julián López y Marta Miranda

Jueves 24 de septiembre a las 20hs

en FEDRO: Carlos Calvo 578

Coordinan el ciclo:
Florencia Walfisch

Ana Lafferranderie

poesia@fedrosantelmo.com.ar

¡Los esperamos!

Dos de Delta

2009-09-16T10:36:00.000-03:00

no te fíes de mí una tortuga de agua en la tierra un abejorro ahogado en miel un desertor en cualquier batalla un niño amordazado asia era el destino no tus manos el recuerdo de la geografía árabe el cantar de los juglares las huellas del camino grabadas en la piedra y las enredaderas su trabajo milenario de artesano desteñidas al fin debajo de un poroto mal nacido antes después la carne todo inocencia todo abrigo los pies aferrados a la cama buscándose haciendo nudo de otras piernas para echar ancla alguna vez para no caminar más

lo nuevo la novedad es un motor que cruje desparejo en el galponcito del fondo

Delta, Macedonia Ediciones,2009

Fotografía: Anna Lee/Poesía: Viviana Abnur

Los Unitá

2009-09-14T10:11:00.000-03:00

SAVIA

2009-09-13T15:14:00.000-03:00

Una mujer sale a pescar con una red oxidados besos asesinatos
fantasmas acechantes del nombre
que perdió como letras duras amaneciendo
en su lengua negrísima por la saliva del odio

iba venía
entre dos plantas que crecen más allá
del corazón carcomidas anheladas anhelantes
fotosíntesis del cuerpo

¿qué iría a encontrar? ¿qué a conocer? ¿qué a lastimar?

sin libros de fuego o cárceles
o bosques sale a pescar peces profundos
para que hablen por ella incesantes
hasta sembrar el día

y dejarlo florecer.

Desvelos del hada yegua

2009-09-13T12:30:00.000-03:00

Yo quiero cautivar tu desesperación,

oh mono adiós.

Francisco Madariaga

Ella sabe que hace tiempo

los monos llamaban a la cara de la gente

para sentir más dolor

En ocasiones la máscara contestaba

Un oráculo bípedo vendiendo redención

Lo evolutivo expuesto al mundo

como un diente de leche

Ella sabe de la brutal desfoliación

barriendo el sotobosque

De cuánta sed necesitan los mandriles

para no morir de agua

De cómo nos volvimos esta Cosa

para vergüenza y escarnio de otros seres

Ella teje escarpines para monos

bufandas mudas de cobre y esmeralda

Todavía llora cuando le preguntan

por el hijo desteñido de la especie.

sin fecha

2009-09-13T11:56:00.000-03:00

entre las fotos
un pancután
de aquellos años

¿curará?

.

SUENAN CAMPANAS EN EL COSMOS

2009-09-12T15:56:00.001-03:00

Adonde estarán los desaparecidos

En una estrella

¿Es roja?

¿una caña en el río
un fusil
o la medusa de la patria?

La mano que escribió
para aparecerlos
¿Desaparece
del orden de las apariencias?
¿Invisibiliza o imbeciliza?

Aparición con vida.

Las apariciones aluden
a seres sobrenaturales
fantásticos

¿A otra cosa?

Alguien abre una puerta
por ejemplo
y aparece
o estamos sentados en un sueño y
aparece
o estás despierto en la memoria y
aparece

La Historia
¿es una aparición de la especie
o sólo
donde
desaparece
la especie?

La memoria
¿tiene mesas y camas?
allí
actuamos
nosotros

¿nosotros?

o una parte
la partecita de la muerte y la pena
de los recuerdos
nuestros
de ellos

¿a qué nos referimos
a la sangre
al esqueleto
al caparazón ideal?

como diciendo
la sangre derramada es
al esqueleto ideal de la historia
lo que la memoria es
a la verdad

espejo es la memoria
la gente en las plazas

de allí brota
su sed de justicia

o de las palomas
o de los placeros

no
de los edificios
del estado
de sus postales
sus cerraduras
¿no?

Aparición con vida

sobrenatural
preternatural

ni muertos
ni nacidos

más allá de lo humano

lo demasiado
humano

y el tiempo
qué hace
haría

qué hizo
además

los llevaba de aquí para allá
creo

o no había espacio
y llovían
banderas, estandartes, folletos
anuncios, anuarios
organizaciones
caía el tiempo
como margaritas
mascaritas.

No están
en el espacio

¿Adónde asomarán?

¿Tiene países la memoria
leyes?

¿Se sientan los superiores de la memoria
en edificios neoclásicos
y levantan la mano
hasta las 30000 estrellas
y tocan timbre?

(entonces
¿suenan campanas en el cosmos?)

Ya van apareciendo
de a uno
en grupos
casitas
colegios
salas de maternidad
en campos fabriles
sótanos
bares
se encuentran con amigos del barrio
en los asados
departamentitos
donde brillaba el terror
el azor
de ese amor

¿Uno por uno
hasta que no quede ninguno?

¿Qué harán con ellos
cuando aparezcan de la mano y nos miren
tan frescos de eternidad
tan justos y sabios?

Tan jóvenes de no-tiempo.

¿Mostrarles las heridas del reclamo
los gritos del testimonio
nostalgias
fotos en los diarios
los sellos de las organizaciones
sus becas y viajes

o nada?

preguntas
cómo eran los monumentos del duelo imposible
los abrazos del aire
la mezcla de los huesos
la boca de los peces
o
si su lote del planeta era
semejante al nuestro
su comida
¿su paz?

¿Si estaban juntos
si temblaban
cuando la patria …

con vida los queremos?

…Porque esta patria
estos patriotas
tan confusa y cansada
…tan de comprar y vender
este borde del mundo
este angulito…

Su única
última palabra

Patria

¿Querrán aparecer?

del libro;videla,ed.recovecos,cba,2009

El Lejano Oeste

2009-09-10T18:40:00.000-03:00

EN A.A.C.E.
RIVADAVIA 793 (ESQ. ALCORTA) MORENO

SÁBADO 12 DE SEPTIEMBRE, 20:30 HS.

POETAS INVITADOS:

LAURA YASAN

EDUARDO ESPÓSITO

micrófono abierto

COORDINADO POR EZEQUIEL WAJNCER

-entrada libre y gratuita-

Cuidar la rosa

2009-09-06T18:01:00.000-03:00

llegan los grandes días del no

¿qué hacías con la rosa
dándola al tigre?

¿cómo volverá
ahora?

ahora es necesaria

no llega solo el no

trae encadenado
al emperador de china
a las dolidas señoras del amor

sus cadenas
despiertan la ansiedad

suda el oro

¿por qué no la guardaste en tu boca
con un gorro lupino
un arcabuz?

sí, claro

atendías la fábula
reías
por la llanura envuelta…

también tienen tus ojos
llaves

los días del no

nos serviría
nuestra rosa

su firme mano

bajo el agua de dios.

Labio que amé, rosa en la cumbre

2009-09-05T20:26:00.000-03:00

no sé por qué importan ahora los huesos de clemencia tariffa
atada a una cama en el manicomio de santa marta
como si fuera ella parte de mis desvelos o alegrías
labio que amé
rosa en la cumbre

pero también me llama

escucho así

la trampa de panero en mondragón
o indagar si carlos véspoli ha muerto nuevamente

la carpa de Godoy
en mar del plata
edith vera cayendo en la botánica

y esa insistencia
de la poesía
en nuestros cuerpos

su gran luz
cubriéndonos de vendas.

Jardín

2009-09-04T18:55:00.000-03:00

http://proyectofloresdelaestepa.blogspot.com/

Ssssssssssssss

2009-08-27T19:24:00.000-03:00

Quizás la suerte
se encuentre
a la vuelta de la esquina
en un boleto de colectivo

Pero estás
en el punto exacto
de todas las latitudes
buscando un lugar
y respirando
el aire
entrecortado

Por la furia
que te hace
Sssssssssss
al oído.

Honduras

2009-08-26T13:27:00.000-03:00

Todos guardan un monstruo debajo de sus camas

una sustancia viscosa

gris

inacabada

la gestación interrumpida de algún ángel

olvidado de Dios y de los hombres

todos lo alimentan cada noche

con la leche nutricia de sus sueños

y lo malcrían en mundos más allá de las palabras

en parajes de óxido y de nieve

y cuando todos salen a cumplir con el día

ellos arrastran sus ventosas debajo de otros muebles

Deambulan por la casa

son sobras de la sombra

oscuridad

Todos guardan un monstruo debajo de sus camas

una mascota para el sueño

pero nadie se fía en verdad lo suficiente

como para dejar colgar su mano

hacia el fondo de esa pena.

Tiempos

2009-08-24T09:26:00.000-03:00

el tiempo de las flores
y el tiempo de los pájaros

de acomodar los huesos de la espalda el abdomen
de hacer un hueco nuevo para la casa
de pintar
de arreglar las puertas de los armarios para que
de una vez y para siempre cierren bien

tiempo de buscar una guitarrra un compañero de payada
y cantar
en el camping municipal bajo el tinglado de la proveeduría
salir por los parlantes orgulloso
desafinando como un perro

tiempo de conducir una canoa por el río baradero
de devolver con vida una raya al agua
desde la orilla ver morir un pájaro apedreado por un niño

de tragarse una pila un cepillo de dientes dos
de no digerir
tiempo de cicatriz

de tener el control a mano
y ahogarse
mearse bien de miedo en un ascensor hermético

tiempo de pedir perdón
de perdonar
de no
de putear y maldecir
de extrañar el ruido de la lluvia entrando despacito
por la ventana de tu cuarto
de ser plural

de abortar
de dar a luz

de escribir con los codos
y meterse el faber castell policromo
por el culo

mi vida desplegada en círculos
sobre la mesa
entre lunas y soles de colores

tiempo de caminar desde escorpio hasta aries
de escuchar la voz amiga
de ojeras que crecen y crecen como baobabs

La lejana

2009-08-23T20:00:00.000-03:00

Llega de lejos
la conozco
suele dormir al borde
de un idioma

más acá miedo
quién sabe más allá

un látigo de sangre
desordena sus palabras

viene a visitarme
a dejar su lumbre
en aguas calladas

más acá su cuerpo
(polvo y rouge)
quién sabe su corazón

de lejos llega

trafica plumas de odio
ciegos perros indiferencia
huellas que arden
a la deriva

sé lo que quiere

la conozco
viene a invadir mi infancia
a revelarme un último cuento

había una vez
una mujer que te olvidó.